GAZ A TOUS LES ETAGES

2012-01-28T11:18:00.000+01:00

Nouveaux "morceaux choisis"
Voici quelques textes donnés à lire par leur auteur parmi leur production d'atelier.
Certains nous les livrent tels quels, d'autres -selon leur habitude- les ont retravaillés après la séance!

Bonne lecture...

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ENDORMISSEMENT
L’endormissement est le moment le plus périlleux de toute la journée. Il me faut saisir l’instant fugace où les yeux se ferment, le livre s’échappe des mains entrouvertes et plonger tout droit dans le sommeil. Je peux répéter cette gymnastique à plusieurs reprises, fermer, ouvrir la lumière, plonger encore. Tout manquement à ce rituel aussi futile soit-il est catastrophique. Les tisanes du soir, les petites douceurs à laisser fondre sous la langue ne sont que cautère sur jambe de bois.

Surtout ne pas penser. Ne pas me laisser frôler par le moindre début de commencement de conscience. Sinon, c’est le basculement inévitable dans le monde des démons que j’arrive vaille que vaille à mater tout au long de la journée. Pas le moindre chant de rossignol, c’est l'abîme assuré.

« Entends-tu le chant du rossignol ? » lui ai-je dit dans la nuit étoilée des vignobles de Cadillac

Françoise ©

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DÉFINITIONS
La vie c’est comme un fer à repasser tour à tour brûlante, tiède, bouillonnante, elle fait des faux plis irréparables et puis elle tombe en panne définitivement d’un coup sec.
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L’amour est comme un port de pêche avec le temps il s’étiole puis meurt abandonné tout couvert de rouille.
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L’homme est comme une autoroute quand on l’essaie au début on le trouve super, puis peu à peu on se lasse et enfin on s’endort.
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L’ennui est comme une libellule, il ne fait que passer et s’envole avant qu’on aie eu le temps de compter toutes ses ailes.
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La femme est comme une chouette, l’effraie, non plutôt la hulotte ou l’harfang, non encore un petit effort, la femme est une chouette Athéna, la femme c’est la sagesse même !
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L’écriture est comme une venelle. Au début, on ne sait pas où l’on va, on hésite à avancer, on a des effarouchements de demoiselle, puis on ose un mot, un autre, on se laisse embarquer. Parfois, on se heurte à une impasse, l’atterrissage est douloureux, mais si l’on persévère et surtout si l’on est chanceux on peut s’envoler très haut dans le ciel et alors on oublie tout.
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L’enfant est comme une balançoire, son chemin est imprévisible, en haut, en bas, toujours plus haut, plus vite, plus beau. Quelquefois, il tombe et on démonte la balançoire devenue inutile.

Françoise ©

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VIRGINIA
L’air est lourd de ces parfums d’été qui courbent peu à peu tes épaules. Tu vas lentement et je sais le galbe de tes longues jambes sous le velours de ta jupe qui frôle les graviers.

Tu regardes devant toi. Maintenant, tu es loin de ta maison et tes pas s’accélèrent, ils deviennent plus légers. Tu quittes le sentier et retires tes chaussures. En te suivant, j’essaie de me rapprocher au plus près de tes sensations.
L’herbe est sèche, rugueuse, mais cela n’a pas l’air de te gêner. Une colline boisée barre l’horizon. Tu avances toujours du même pas égal, tu tends la main droite vers une forme invisible, est-ce le marionnettiste qui te conduit là où tu dois aller ?
Tu m’as donné le goût d’apprendre à voir ce qui se cache derrière les apparences et « celui d’effacer les souffrances en rassemblant les morceaux disjoints »(1). Je suis toi. Tu écrases l’herbe drue dont la pointe se relève vite pour blesser la peau de mes pieds nus comme elle a dû aussi blesser la tienne. Tu n’es plus qu’une force qui va et ma douleur n’est rien en comparaison de celle dont tu n’as pu faire le deuil.
Tu évites la forêt, tu la contournes par la gauche, tu préfères l’étendue plate de ce champ ensoleillé. Te souviens-tu? «Ce bel après-midi, les champs vernis, comme de la laque, s’étendaient au soleil. Une charrette, un cheval, une bande de corneilles, tout ce qui se mouvait dans cette étendue semblait baigner dans de l’or»(2).
Tu t’arrêtes et ma rêverie s’accroche à la tienne devant la fraîche ondulation des collines du Sussex, la vie s’écoule harmonieusement dans ce moment de paix que tu aimes tant. Tu reprends ton allure altière, tu te déplaces avec une grâce nonchalante, comme un souffle, flottant presqu’au dessus du sol.
Tu es ‘l’ange égaré’, tel que tu le fus toujours. Tu as jeté tes chaussures. Tu ramasses toutes les pierres que tu trouves, tu en compares la taille et gardes les plus grosses que tu mets dans tes poches. Tu chantes, un merle te répond et puis, c’est toute la forêt qui au loin fait écho.
Mais peut-être, n’as tu pas chanté, peut-être la forêt n’a-t-elle pas répondu en écho à ta voix. Il t’a fallu plus d’un demi-siècle pour résumer ta vie en cet instant, pour que tu viennes, par ce détour, jusqu’ici, au bord de l’Ouse, ta rivière bien aimée, dont l’onde ourle à présent ta jupe. Dans l’étendue liquide de son lit baigné d’or, tu te roules avec délice, comme roulent dans ta tête tes aïeux morts. Prise dans le va-et-vient des vaguelettes, tu es l’enfant bercé par ta mère retrouvée, tu te laisses glisser dans le ventre maternel sous la surface de l’eau qu’agite un frisson de mousse en décrivant des cercles.
Les oiseaux se sont tus dans la cime des arbres dont l’ombre se voûte en toit de cathédrale.

Ainsi, ne voulant plus sortir du lit de la belle Ouse, tu as fermé les yeux devant tant de beauté, tu t’y es endormie à jamais.
« Que votre dernier regard soit pour tout ce qui est beau ! » Disais- tu.
Virginia, t’en - souviens – tu ?

(1) Journal de 1915 à 1941 de Virginia Woolf
(2) Les Vagues de Virginia Woolf
Marie-José Svadchii © (juin 2010)

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SOMMEIL INNACHEVÉ
Je suis endormi, en plein songe, un songe insoupçonnable, pour qui, de l'extérieur, de l'autre monde, de l'autre histoire, m'observerait ainsi, blotti sous mes couvertures. C'est un rêve très simple, du moins visuellement (si je puis dire) : un livre aux pages vierges recueille un par un des caractères en minuscule caroline qui dans l'ordre s'assemblent en mots pour former des phrases. Pendant ce temps d'assemblage soumis à la loi de la linéarité de l'écriture, mon âme, elle, est dans un tel état d'omniscience, que je peux saisir, déjà, le livre qui en sera l'achèvement dans toute son essence, toutes les significations qu'il comprendra il les lui a déjà confiées. Mais les mots ne s'inscrivent qu'à un rythme lent sur les pages, qui se tournent docilement, en toute indépendance, et accueillent de nouveaux signes, infiniment...

Mon esprit fasciné et inquiet cherche à faire autrement pour coucher les mots, il voudrait tous les faire apparaître d'un coup et boucler le récit avec tous les sens qu'il contient et tous les effets et les transports qu'il produit (et dont cette étrange part de moi est consciente sans le moindre vertige) en un mouvement de paupière. Il faudrait être magicien... mais je suis déjà un magicien puisque le rêve m'a livré ce pouvoir. Ce pouvoir, m'habite t-il ? Ou est ce moi qui suis logé chez lui ?

Un signe indécelable provoque alors une imperceptible éruption solaire dans l'univers insondable du sommeil et vient m'avertir : si je ne parviens pas à clore l'histoire sur le papier, avant le réveil, et avec l'encre dont je dispose, sans tricher, je sais que tout se volatilisera, mon chef d’œuvre sera anéanti, je dois résister à mes penchants pour l'urgence, conserver mon calme, aller au bout. Noircir des pages, noircir des pages, rester naturel, rien d'anormal ne se passe, faisons comme si de rien n'était, je ne ponds pas un ouvrage éternel, je me prépare juste un sandwich au thon, je dois relativiser, rester à distance, loin, loin, loin. Rester laborieux et endormi, ne pas y penser, ne pas y penser... ne pas...
J'ouvre les yeux.

Thomas Taiclet ©
Ce texte a été conçu en atelier d'écriture le 17 novembre 2011, l'écriture était tout à fait libre autour des dix mots de la Semaine de la langue française et de la Francophonie, proposés en 2012 sous l'intitulé "Dis-moi dix mots qui te racontent" : autrement, caractère, chez, confier, âme, naturel, penchant, songe, histoire, transports.

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DOS D’ESCLAVE
Dans l’alcôve d’une belle galère, secouées par le
Désir impensable du rivage, entre les bouées de
sauvetage et les embruns désaltérants.
.....Dans l’immense étendue de ton dos, je transpire
L’effort du fouet mêlé à l’expédient et au stupre ; dans
La pénombre de ton dos, je dois transcrire l’essentiel de
La couleur pourpre ; sur les bords ondulés de ton der-
Rière je m’inquiète des turbulences combinées du maître,
Du commerce et de l’huile de pacotille.
.....Laisse-moi grafigner longtemps tes omoplates somptuaires
...et outremer. Quand j’observe ton dos d’estampe japonaise
et cambré, il me semble que je triture des souvenirs.

Claude Madina ©
à partir d’un extrait « Petits Poèmes en prose » de BAUDELAIRE

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POURTANT CE N'EST PAS BEAUCOUP
Tu n'as que 13 ans
Petit bonhomme
Tu défiles sur la place grouillante.
Ils t'ont attrappé, meurtri, tué.
Et ta mère a récupéré ton corps défiguré.
13 ans, c'est déjà assez vieux pour être torturé
13 ans pourtant ce n'est pas beaucoup.

Tu n'as que 5 ans
Mon petit bout
La mine t'avale, te fait peur, t'use pour quelques pesos.
Tu n'as que 5 ans, c'est assez pour servir de bête de somme.
5 ans, c'est assez vieux pour ne plus rêver
5 ans pourtant ce n'est pas beaucoup.

Tu n'as que 8 ans
Ma petite fille
On te marie, te force et ton époux t'enchaîne chacun de tes jours.
Tu n'as que 8 ans, c'est assez pour savoir qu'être fille est une malédiction.
8 ans, c'est assez vieux pour ne plus rien espérer
8 ans pourtant ce n'est pas beaucoup.

Tu n'as que 17 ans
Ma jolie
Tu sers de monnaie d'échange, ils t'appellent "la chèvre".
Les clients t'usent, te frappent, te nient.
Tu n'as que 17 ans, c'est assez pour ne plus croire en l'amour
17 ans, c'est assez vieux pour subir sans fin
17 ans pourtant ce n'est pas beaucoup.

Tu n'as que 22 ans
Mon gaillard
Tu fuies la guerre, les massacres, les mensonges, le carnage.
Pourtant tu l'aimes ce pays, c'est le tien. Mais il te faut le quitter.
Tu n'as que 22 ans et tu connais l'arrachement.
22 ans, c'est assez vieux pour pleurer en exil
22 ans pourtant ce n'est pas beaucoup.

Tu n'as que 19 ans
Ma belle
Tu l'as vu, ton coeur a frémi, il t'a souri.
Sacrilège, il n'est pas de ton clan.
Tu n'as que 19 ans, c'est assez pour payer une honte imaginaire.
19 ans, c'est assez vieux pour crier sous l'acide
19 ans pourtant ce n'est pas beaucoup.

Tu n'as que 23 ans
Ma douce
Vous vous êtes aimés mais n'en aviez pas le droit.
Il te faut être châtiée: l'amour ne peut gagner. Qelle idée!
Tu n'as que 23 ans, c'est assez pour disparaître.
23 ans, c'est assez vieux pour mourir sous les pierres
23 ans pourtant ce n'est pas beaucoup.

Pendant ce temps, ils sont présidents, chefs de clan, notables à plus de 70 ans.
Ils mènent le monde, décident, sans regarder plus loin que le bout de leur nez.
Malades, séniles, pansus, sans doute, sans vergogne
Plus de 70 ans
Et ce n'est pas assez vieux pour laisser la place. 

Elisabeth Roche ©
ATELIER DU 18 JUIN 2011

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ACROSTICHES DE MOTS
Quand je mets à vos pieds un éternel hommage
Voulez-vous qu'un instant je change de visage ?
Vous avez capturé les sentiments d'un cœur
Que pour vous adorer forma le Créateur.
Je vous chéris, amour, et ma plume en délire
Couche sur le papier ce que je n'ose dire.
Avec soin, de mes vers lisez les premiers mots
Vous saurez quel remède apporter à mes maux.

La réponse :
Cette insigne faveur que votre cœur réclame
Nuit à ma renommée et répugne à mon âme.
Ou :
Cette insigne faveur que votre cœur réclame
Nuit peut être à l'honneur mais répond à ma flamme.

Pas signé ©

BRICOLAGE DU JEUDI
Ce hangar qui appartenait à ma grand-mère était accolé à une remise à foin et à paille. Quelques souris s’y cachaient car le chat rôdait souvent dans les parages. Dans ce hangar il y avait un établi avec un étau et de nombreux outils, des planches de bois, des morceaux de ferraille et un tas d’autres objets magiques pour un bricoleur en herbe. Les adultes ont une grande passion pour garder des vieilleries qui pourraient servir un jour, le jour où les poules auront des dents.
Aujourd’hui c’est jeudi, pas d’école et presque tous les jeudis, une mission de la plus haute importance m’attend. Déjà il faut trouver le double mètre pliant jaune afin de prendre les bonnes mesures, indispensables à l’exécution de l’ouvrage final, les bonnes mesures. Je sais où se trouvent les petites planchettes qui me sont nécessaires, c’est moi qui m’occupe de constituer le stock. Tout d’abord, bien fixer la planchette dans l’étau sans trop serrer pour ne pas écraser le bois, ensuite avec l’équerre, réaliser des coupes à 45° aux deux extrémités. Quatre planchettes vont former un cadre qu’il faudra liaisonner avec de petits tasseaux cloués
méticuleusement pour ne pas faire éclater le bois. Grand-mère dit toujours que pour ce genre de travail, point n’est besoin d’un bois de grande qualité. C’est plutôt du bois récupéré. A la campagne, on ne gaspille pas. Pour finir, découpage d’un grillage en fil de fer à petites mailles, dans lequel on peut quand même passer le doigt. La fixation du grillage sur le cadre s’effectue à l’aide de clous recourbés sans tête. Il faut en mettre suffisamment pour bien tendre le grillage sans déformer le cadre, tout un art pour un jeune garçon comme moi.
Ensuite je vais montrer mon ouvrage à grand-mère qui me dit généralement : « C’est bien mon petit, je vais venir t’aider à le poser ». Quand elle arrive, je prends l’arrache-clou pour ôter l’ancien cadre. Elle tire dessus avec moi et très vite on remet le neuf en place. En cinq minutes l’opération est terminée. Il ne reste plus qu’à clouer l’ensemble sur le devant de la cage à lapins. Mais oui! Car il faut que je vous dise que les lapins avec leurs dents rongent le bois ou le grillage et avec le nombre de clapiers, presque tous les jeudis il faut remplacer un cadre. Pour moi ça n’est pas une corvée car je les aime bien les lapins de grand-mère, parfois même je leur parle quand je sais que l’heure du civet approche.

G.Commandeur ©
(06-12-2011)

POURTANT CE N'EST PAS BEAUCOUP
Tu n'as que 13 ans
Petit bonhomme
Tu défiles sur la place grouillante.
Ils t'ont attrappé, meurtri, tué.
Et ta mère a récupéré ton corps défiguré.
13 ans, c'est déjà assez vieux pour être torturé
13 ans pourtant ce n'est pas beaucoup.

Tu n'as que 5 ans
Mon petit bout
La mine t'avale, te fait peur, t'use pour quelques pesos.
Tu n'as que 5 ans, c'est assez pour servir de bête de somme.
5 ans, c'est assez vieux pour ne plus rêver
5 ans pourtant ce n'est pas beaucoup.

Tu n'as que 8 ans
Ma petite fille
On te marie, te force et ton époux t'enchaîne chacun de tes jours.
Tu n'as que 8 ans, c'est assez pour savoir qu'être fille est une malédiction.
8 ans, c'est assez vieux pour ne plus rien espérer
8 ans pourtant ce n'est pas beaucoup.

Tu n'as que 17 ans
Ma jolie
Tu sers de monnaie d'échange, ils t'appellent "la chèvre".
Les clients t'usent, te frappent, te nient.
Tu n'as que 17 ans, c'est assez pour ne plus croire en l'amour
17 ans, c'est assez vieux pour subir sans fin
17 ans pourtant ce n'est pas beaucoup.

Tu n'as que 22 ans
Mon gaillard
Tu fuies la guerre, les massacres, les mensonges, le carnage.
Pourtant tu l'aimes ce pays, c'est le tien. Mais il te faut le quitter.
Tu n'as que 22 ans et tu connais l'arrachement.
22 ans, c'est assez vieux pour pleurer en exil
22 ans pourtant ce n'est pas beaucoup.

Tu n'as que 19 ans
Ma belle
Tu l'as vu, ton coeur a frémi, il t'a souri.
Sacrilège, il n'est pas de ton clan.
Tu n'as que 19 ans, c'est assez pour payer une honte imaginaire.
19 ans, c'est assez vieux pour crier sous l'acide
19 ans pourtant ce n'est pas beaucoup.

Tu n'as que 23 ans
Ma douce
Vous vous êtes aimés mais n'en aviez pas le droit.
Il te faut être châtiée: l'amour ne peut gagner. Qelle idée!
Tu n'as que 23 ans, c'est assez pour disparaître.
23 ans, c'est assez vieux pour mourir sous les pierres
23 ans pourtant ce n'est pas beaucoup.

Pendant ce temps, ils sont présidents, chefs de clan, notables à plus de 70 ans.
Ils mènent le monde, décident, sans regarder plus loin que le bout de leur nez.
Malades, séniles, pansus, sans doute, sans vergogne
Plus de 70 ans
Et ce n'est pas assez vieux pour laisser la place. 

Elisabeth Roche
ATELIER DU 18 JUIN 2011

NON
Vous en voulez encore ?
Non, non. C'est trop.
Vraiment ?
Oui,oui, Ce serait de la gourmandise.
Une toute petite part, alors?
Non, non ! J'ai repris du poids. Ca se voit ?
Mais non.
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Dites non au oui plutôt que oui au non.
-----------------
T'en veux un autre dans ta gueule d'empaffé ?
Non, non, ça ira.
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Vous savez qu'il est revenu ?
Non ?
Si ! Et avec une grosse valise en plus !
Non !
Et pas vide, sa valise !
Non !
Avec sa sœur dans sa valise !
Non ! Sa soeur ????
Enfin une partie de sa sœur !
Non ! Une partie de sa sœur ??
Vous voulez savoir quelle partie?
Non !
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Quand je dis non, c'est non ! Tu as compris ?
Non.
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Il y a des nons qui veulent dire oui. Mais il y a aussi des ouis qui veulent dire non. Et donc, dire un non qui veut dire oui, et que ce oui veut lui-même dire non, alors le premier non veut dire non.
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Non! Non ! Mille fois non !! Jamais de la vie ! Au fait, c'était quoi la question ?
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Tu ne vas pas me dire que tu ne m'as pas dit non, non ?
Non.
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Tu veux ?
Non.
Tu ne veux vraiment pas ?
Non.
Alors j'arrête.
T'es vraiment trop con toi! C'est pas parce que je dis non que tu dois arrêter !!!

Gilles Thouroude
Décembre 2011

OUI OU NON ?!
Ce matin là, Paul se réveilla. Changé. Transformé. Transfiguré. Quelle étrange chimie avait agi sur son âme? Était-ce magie? Sortilège? Enchantement? Miracle? Peu importe, se disait-il en contemplant le plafond de sa chambre. A partir d'aujourd'hui, à partir de cet instant même et pour la première fois de son existence, il serait l'homme du NON! Comme il regrettait de ne pas avoir appris le russe! Il était sûr que l'homme du NON dans la langue des tsars, cela sonnait mieux! Il ferma un instant les yeux. Il lui semblait que toutes les cohortes de ses renoncements ignobles s'engloutissaient dans des ténèbres d'où émergeait le glaive impérial du Non. Déjà il s'imaginait ceint de ce glaive du Non (il avait hésité un moment à le nommer glaive nonique avant d'abandonner cette idée, l'expression pourtant forte claquait de façon peu harmonieuse à ses oreilles). Son âme sanglotait de bonheur en apercevant tous ces Nons prometteurs qui avançaient en masse compacte et fière, si fière, dans les steppes rougeoyantes de sa vie. Ne lui restait que le choix du premier Non qu'il allait prononcer, ou plutôt hurler ! Oui hurler tel le loup blanc de Sibérie qui sent sa proie toute proche! A quel misérable allait s'adresser ce Non ? Quel ventre immonde aurait l'honneur d'être percé par le glaive du Non ? Son choix se fixa très vite. Sa belle-mère bien sûr ! Avant de la clouer au pied de son trône, chouette de malheur, il lui parlerait comme elle lui parlait! Même plus : il lui parlerait comme son chien lui parlait quand il rentrait le soir et qu'il essayait de pousser sournoisement l'animal afin de lui dérober des croquettes. Après, l'ordre de passage était moins précis. Trop de visages de moujiks abrutis se bousculaient à ses pieds. Des collègues jaloux de son allure de barine, de la famille trop proche dans l'isba enfumée, de la hiérarchie au knout insolent, des camarades d'associations vaguement culturelles ravagés par la vodka, des femmes trop jeunes galopant dans la toundra. C'est bercé par ces flots de Nons slaves qu'il s'endormit. Et lorsqu'il se réveilla le lendemain, c'est l'homme du oui qui clignait des yeux sous la lumière d'un été finissant.

Gilles Thouroude
Décembre 2011

2012-01-19T20:50:00.014+01:00

SORTIE IN SITU À PARIS  

Plein Gaz... à tous les étages

À la Bibliothèque Forney

Mercredi 25 janvier, rendez-vous à 16h50
Impossible pour nous de manquer un événement baptisé... Gaz à tous les étages!
Mireille Pinault vous y emmène pour un atelier d'écriture nomade
Plongez avec elle dans la vie quotidienne des parisiens de la Belle Epoque,
complètement chamboulés par l'arrivée de cette nouvelle énergie
qui suscitera chez vous des textes tout à fait inattendus...
"Gaz à tous les étages : la naissance du confort"
L’exposition organisée dans la magnifique bâtisse de la bibliothèque Forney, à deux pas de la Seine, raconte l’aventure du Gaz en France, à travers des affiches, des maquettes, des objets domestiques magnifiques. Elle s’attache surtout à reconstituer des intérieurs de logements et d’ateliers… de la période 1850-1920. De quoi se laisser charmer par l’ambiance, les formes, les couleurs, inspirer les plumes et prendre des notes avant d'aller écrire à côté au bistrot.

PROGRAMME DU MERCREDI 25 JANVIER :
Rendez-vous à 16h50 dans la cour de la Bibliothèque Forney, Hôtel de Sens, 1 rue du Figuier, 75004 Paris. M° St Paul (ligne 1) ou Pont-Marie (ligne 7), parking Pont-Marie, rue de l'Hôtel de Ville.
Visite de l’exposition à 17h.
Au bout de 3/4 d’heure nous migrerons à moins de 300m, au RIVOLUX qui accepte de nous accueillir.
Atelier d’écriture au bistrot Rivolux, de 18h à 20h.
16, rue de Rivoli, Paris 75004 - Tél.: 01 48 04 57 82.
Libre à ceux qui veulent partager un souper de poursuivre en bonne compagnie

PARTICIPATION :  15€ pour les adhérents, (comprenant l'entrée à l’expo) ; 20€ pour les non-adhérents.
INSCRIPTION :
Association des ateliers d'écriture GATE :
Gwenaëlle Leprat 06 16 77 23 43 ou Mireille Pinault 06 85 54 56 29

STAGES ET ATELIERS Saison 2011-2012

2011-09-16T11:28:00.009+02:00

Les ateliers Gaz à tous les étages à la Maison des Arts de Maurecourt :
Le jeudi de 19h à 22 h (ou de 19 à 21 h)
-les 6 et 20 octobre
-les 3 et 17 novembre
-les 1er et 15 décembre

Voici comme prévu les dates de nos ateliers du 2eme trimestre :

les jeudis
- 5 et 19 janvier
- 2 et 9 février
- 8 et 15 mars

et pour le 3eme trimestre :

- 5 et 12 avril
- 3 et 24 mai
- 14 et 21 juin

les vacances scolaires expliquent les dates assez rapprochées...

Voici les dates de l'autre groupe : (aussi pour ceux qui ont des séances à récupérer)
- les samedis
- 14 et 28 janvier
- 4 et 11 février
- 17 et 24 ou 31 mars

Adhésion à l’association Gaz à Tous les Étages 15€ en sus

Journées «découverte» ou «à thèmes»
Écriture «in situ», une fois par trimestre

Association Gaz à tous les étages
siège : 59 bis rue du gal Leclerc à Andrésy (78)
Tél. 01 39 27 02 14 - 06 16 77 23 43

STAGE ETE : AU COEUR DU PÉRIGORD VERT

2011-06-15T16:11:00.004+02:00

STAGE D'ÉTÉ DE GAZ À TOUS LES ÉTAGES
AU COEUR DU PÉRIGORD VERT

Gaz à tous les étages propose un atelier d'été 2011 en août en Dordogne.

Les dates : du 8 au 12 août, en matinée pendant 5 jours, à raison de trois heures par jour. Quartier libre l'après-midi.
L'arrivée est souhaitée au plus tard la veille au soir pour démarrer tranquillement lundi matin.

Le lieu : chez Agnès et Patrice dans une délicieuse maison de pays restaurée.
Au hameau Chez Portier, sur la commune de Vanxains (24600) dans le Périgord vert (Dordogne).
L'animatrice : Gwenaëlle Leprat
Le prix : 185€ , plus 15€ pour l'adhésion à l'association, soit 200€.
L'inscription : confirmée par le versement des arrhes : 92,5€ (avant la mi-juin, le solde 92,5€ pour les adhérents, 107,50€ pour les non-adhérents d'ici la fin juillet).

Pour le vivre et le couvert, chacun est libre d'adopter le fonctionnement qui lui convient le mieux!
Possibilités d''hébergement : soit une chambre d'hôte ou un gîte aux alentours, soit une tente à planter au jardin. Si vous choisissez une chambre d'hôte, veillez à la choisir dans les parages pour ne pas passer trop de temps sur la route.

Repas : préparés ensemble à la bonne franquette avec les produits du marché pour ceux qui le souhaitent (avec partage des frais). Mais on peut préférer prendre ses repas par ailleurs, ou partager le repas de midi et pas celui du soir... les choix de chacun sont respectés!

La ville la plus proche : Ribérac. Office de tourisme du Ribéracois au 05 53 90 03 10

Agrandir le plan

La grande gare la plus proche : Périgueux, Angoulême n'est pas très loin non plus.
Gaz à tous les étages : 01 39 27 02 14

Stages ECRITURE NOMADE ÉTÉ 2011

2011-06-14T12:17:00.000+02:00

Stage en Dordogne 8 au 12 août

Un atelier d'une semaine en Dordogne pour revivre l'expérience formidable de 2010.

Semaine du 8 au 12 août (arrivée la veille).

Hors des sentiers battus, dans la maison de pays d’une habituée des voyages d’écriture.

Cinq demi-journées animées par Gwenaëlle Leprat.

Gaz à tous les étages : 01 39 27 02 14

Stage à Solomiac dans le Gers du 18 au 22 juillet

Atelier à partir de propositions d’écriture autour du thème de la couleur.
Possibilité de coupler avec l’atelier d’expression picturale organisé dans les mêmes lieux en demi-journée. Animé par Mireille Pinault dans sa maison de famille.

Stage dans les Causses du 19 au 21 août

La 3e édition d’un rendez-vous d’écriture à l’Auberge de La Vacquerie St Martin sur le plateau du Larzac.
Trois jours animés par Mireille Pinault.
Programme Page 1 et 2

2011-06-02T13:29:00.003+02:00

Rendez-vous
Dimanche 19 juin 2011 après-midi 
POUR LA "FÊTE SOUS L'ARBRE" DE L'ASSOCIATION GAZ À TOUS LES ÉTAGES

J'ai commandé le soleil. Tout le reste est à inventer... très décontracté comme les années précédentes? plus organisé ? mieux mis en scène ? à vous de vous prononcer . 

Lectures à partir de 15 heures dans le cadre bucolique du jardin des granges. 

N'hésitez à venir accompagné(e) de vos proches, amis, musiciens (avec leurs instruments)... Pensez à apporter quelque gourmandise ou boisson pour le goûter au jardin.. 

Association Gaz à tous les étages,

59 bis rue du gal Leclerc, Andrésy (78570) 

Tél. 01 39 27 02 14 - 06 16 77 23 43 

gazatouslesetages.blogspot.com / clav@neuf.fr  

En transports en commun : Gare Sncf Andrésy (ligne Mantes la Jolie à St Lazare) ou station Conflans Fin d'Oise (ligne A, direction Cergy)
En voiture : par Chatou-St Germain en Laye-Poissy, ou A13 ou A14, sortie Poissy, ou A15, sortie

Conflans Ste-Honorine.

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2011-06-02T12:57:00.000+02:00

Rendez-vous
le dimanche 19 juin 2011 après-midi
POUR LA "FETE SOUS L'ARBRE" DE L'ASSOCIATION GAZ À TOUS LES ÉTAGES

J'ai commandé le soleil. Tout le reste est à inventer... très décontracté comme les années précédentes? plus organisé? mieux mis en scène? à vous de vous prononcer .
Lectures à partir de 15 heures dans le cadre bucolique du jardin des granges.

N'hésitez à venir accompagné(e) de vos proches, amis, musiciens (avec leurs instruments)...
Pensez à apporter quelque gourmandise ou boisson pour le goûter au jardin..

Venez lire votre texte inédit et découvrir ceux des autres scribes : membres de l'association, fidèles des ateliers d'écriture ou passionnés de bibliophilie, auteurs confirmés ou tout juste révélés, amis d'amis d'amis...
Tout nouveau venu, tenté par l'aventure, est cordialement invité à la Lecture sous l'arbre, à condition d'envoyer son texte au plus tard le jeudi 24 juin à minuit.

Association Gaz à tous les étages, 59 bis rue du gal Leclerc, Andrésy (78570)
Tél. 01 39 27 02 14 - 06 16 77 23 43
gazatouslesetages.blogspot.com / clav@neuf.fr

En transports en commun : Gare Sncf Andrésy (ligne Mantes la Jolie à St Lazare) ou station Conflans Fin d'Oise (ligne A, direction Cergy)
En voiture : par Chatou-St Germain en Laye-Poissy, ou A13 ou A14, sortie Poissy, ou A15, sortie Conflans Ste-Honorine.
Plan pour s'y rendre

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RENDEZ-VOUS D'ÉCRITURE "IN SITU" (suite)

2010-12-30T14:20:00.000+01:00

à la galerie d'arts africains NAST À PARIS
(suite avec trois ou quatre photos)

le mardi 14 décembre à 19 heures (précises) - 10, rue d'Alger, Paris (1er)
Animation des temps d'écriture et de lecture in situ, Gwenaëlle Leprat
Avec Jean-Claude et Francis Réveillaud, érudits et accueillants galeristes.

Sur inscription au 01 39 27 02 14 ou 06 16 77 23 43 ou par mail : artelier@neuf.fr

Mardi 14 décembre à 19 heures (précises)
10, rue d'Alger, Paris (1er)

Métro Tuileries - ligne 1- (50 mètres),
ou
parking place du Marché St Honoré (100 mètres).

http://www.nastaparis.com

Michaux, Desnos, Luca, Eluard, Rilke...

2010-12-30T10:24:00.003+01:00

Nouvel ouvrage réalisé avec des poèmes d'Eluard, Rilke, Luca et Desnos. J'ai illustré ce livre de plusieurs dessins qui m'ont été inspirés par les poèmes présentés.
L'ouvrage mesure 42 cm par 15, il est relié carton marouflé de toile et de papier noir feutré. Les illustrations sont réalisées sur papier Arches 185g. Une gravure lino sera présentée avec chacun des livres sur Johannot 240g.

Poèmes choisis - Christian Lavalette - 2010

L'étoile de mer - Robert Desnos

Prendre corps - Ghérasim Luca

Immaculée conception de Paul Eluard et André Breton (extrait)

"Aiglun" relié par Pénélope Guidoni, relieuse d'art.

2010-11-05T08:52:00.004+01:00

Edité également sous reliure d’art par Pénélope Guidoni, relieuse d’art, qui présentera ce travail au prochain Salon International de reliure 2010 en Belgique. Travail superbe !

Aiglun du nom d'un petit village de montagne a été écrit en hommage
à deux hommes admirables.
5 photos illustrent le poème dont les mots content l'histoire de l'un d'eux : Paul

A Armand et Paul
Christian Lavalette et Gwenaëlle Leprat
- - -

Dans ta conscience en vrille un être luminescent
celui qui lentement dans le temps dénervé
signe de son approche ton regard lavé
flanqué là à l'ubac contre ses bêtes fumantes
sa pipe est le foyer où nulle femme jamais

dans les nœuds de sa main
l’honneur d’avoir vengé

une mère moquée
diabolique au pied bot

qui osait traverser
d’un pas trop assuré

l’eau tumultueuse
du creux de la vallée

à l’ombre des barreaux
quinze ans à ressasser

adieu le pont maudit
la rive des oliviers

invaincu il est là
droit debout sous la cime

aussi sec et tanné
que d’Aiglun le cyprès

caressant de ses doigts
un tabac parfumé

à te parler à toi
d’homme à homme en patois

de cerfs de bois de feu
de montagnes en mouvement

sous le dard des faucons
par l’écume fascinés

jusqu’à ce que chavirent
le passé et l’avenir

denrées incandescentes
dont fier il se contente

et d’où sourd un présent
immobile et intense

Gwenaëlle Leprat

Livre au format 21x21 imprimé sur papier Arches 185g pur coton
55 euros - Commande clav@neuf.fr

2010-10-20T09:56:00.044+02:00

PUBLICATIONS Livres et Poèmes

Gaz à tous les étages et Christian Lavalette présentent quelques recueils imprimés sur papier Arches ou Johannot, fait main, 100% coton.
Edités en nombre limité, fabriqué main, numérotés certains signés de leur auteur.
Certaines images renvoient au blog (LIVRES EN FÊTE) incluant les textes ou extraits et photos des ouvrages... cliquez, bonne lecture ! - Contact : gazatouslesetages@neuf.fr

Quelques poèmes au hasard...
Trois volets : un, deux ou trois poèmes au hasard choisis pour leur beauté ou leur extravagance.

Un extrait d' Immaculée conception d' Eluard et Breton,

Aquatique et Blanche la nuit délicieux poèmes de Gwenaëlle Leprat,

La fin du monde de Gherasim Luca,
Le martinet de René Char,
Tchacatcha de Gwenaëlle Leprat, nouvelle inspirée de ses souvenirs d'enfance au Biafra.

Les ouvrages présentés sont édités et imprimés sur papier Arches 185g au format 14 x 40 cm en tirage limité.

AQUATIQUE

Définitivement aquatique,
au gué de la rencontre,
souple.

Surtout ne rien thésauriser,
ouvrir ses ailes,
glisser.

AMANTS

Elle le démêle
comme un filet
de ses mots limpides
sortis du gouffre.

Elle lui rend la sève
et l’espoir
le goût de profiter
du feu que dégagent
ses branches mortes
libérées par la taille

Il se sent rossignol japonais
vif comme la peur
agile comme l’espoir
confiant comme l’eau du bol
dans lequel il s’ébouriffe.

NULLE PART AILLEURS

C’était un flot, un flux, une échappée, un cours d’eau
C’était une veine, une trachée, une courroie, une voie,
C’était un lit, un fossé, un ruisseau

Où ruisselait, cheminait, serpentait, avançait, s’écoulait, fuyait

Inlassablement, continuellement, perpétuellement, tout le temps,

Il traversait, coupait, tranchait, barrait, gravait, traçait,
Le clos, le champs, le carré, le pré, la propriété, le jardin secret

Et l’enfant, le môme, le gamin, le p’tiot, le mioche, le marmot
S’arrêtait, freinait, butait, reculait, revenait

Il regardait, observait, rêvait, voulait, désirait, espérait
Franchir, passer, surmonter, sauter, traverser,

Là, devant lui, nulle par ailleurs.

Gwenaëlle Leprat

BLANCHE, LA NUIT

sortir
du gouffre de l'ennui
et trembler dans la nuit blanche qui l'enveloppe doucement de ses ailes soyeuses
et le dépose sur l'asphalte,
libre
de s'embraser tel un fétu de paille
de veiller sur le monde avec la sagesse de la pierre,
vacant
inextricablement mêlés au plus profond de sa chair
la vigueur d'une jeune pousse,
la puissance d'un olivier aux racines millénaires enchevêtrées dans l'abrupt d'une pente
c'est la nuit
l'air chargé de senteurs indistinctes s'égare
l'arpenteur ralentit
il erre maintenant
quelque part l'attend un calice
au plus profond du silence
il sait où
lâche
il rentre dans le jour comme dans une coquille
jusqu'au prochain crépuscule

Gwenaëlle Leprat
------

L'IMMACULÉE CONCEPTION (extrait)

... L’amour a toujours le temps. Il a devant lui le front d’où semble venir la pensée, les yeux qu’il s’agira tout à l’heure de distraire de leur regard, la gorge dans laquelle se cailleront les sons, il a les seins et le fond de la bouche. Il a devant lui les plis inguinaux, les jambes qui couraient, la vapeur qui descend de leurs voiles, il a le plaisir de la neige qui tombe devant la fenêtre. La langue dessine les lèvres, joint les yeux, dresse les seins, creuse les aisselles, ouvre la fenêtre; la bouche attire la chair de toutes ses forces, elle sombre dans un baiser errant, elle remplace la bouche qu’elle a prise, c’est le mélange du jour et de la nuit. Les bras et les cuisses de l’homme sont liés aux bras et aux cuisses de la femme, le vent se mêle à la fumée, les mains prennent l’ensemble des désirs...

Paul Eluard et André Breton

LA FIN DU MONDE (prendre corps) de Ghérasim Luca

(prendre corps)
Je te narine je te chevelure
je te hanche
tu me hantes
je te poitrine
je buste ta poitrine puis te visage
je te corsage
tu m’odeur tu me vertige

tu glisses
je te cuisse je te caresse
je te frissonne
tu m’enjambes
tu m’insuportable
je t’amazone
je te gorge je te ventre
je te jupe
je te jarretelle je te bas je te Bach
oui je te Bach pour clavecin sein et flûte

je te tremblante
tu me séduis tu m’absorbes
je te dispute
je te risque je te grimpe
tu me frôles
je te nage
mais toi tu me tourbillonnes
tu m’effleures tu me cernes

tu me chair cuir peau et morsure
tu me slip noir
tu me ballerines rouges
et quand tu ne haut-talon pas mes sens
tu les crocodiles
tu les phoques tu les fascines
tu me couvres
je te découvre je t’invente
parfois tu te livres

tu me lèvres humides
je te délivre je te délire
tu me délires et passionnes
je t’épaule je te vertèbre je te cheville
je te cils et pupilles
et si je n’omoplate pas avant mes poumons
même à distance tu m’aisselles

je te respire
jour et nuit je te respire
je te bouche
je te palais je te dents je te griffe
je te vulve je te paupières
je te haleine
je t’aine
je te sang je te cou

je te mollets je te certitude
je te joues et te veines

je te mains
je te sueur
je te langue
je te nuque
je te navigue
je t’ombre je te corps et te fantôme
je te rétine dans mon souffle
tu t’iris

je t’écris
tu me penses

Ghérasim Luca.
(Paralipomènes)

LE MARTINET de René Char

Martinet aux ailes trop larges, qui vire et crie sa joie autour de la maison. Tel est le cœur.

Il dessèche le tonnerre. Il sème dans le ciel serein.
S’il touche le sol, il se déchire.
Sa répartie est l’hirondelle. Il déteste la familière.
Que vaut dentelle de la tour ?
Sa pause est au creux le plus sombre. Nul n’est plus à l’étroit que lui.

L’été de la longue clarté, il filera dans les ténèbres, par les persiennes de minuit.

Il n’est pas d’yeux pour le tenir. Il crie, c’est toute
sa présence.
Un mince fusil va l’abattre. Tel est le cœur.

René Char
Dos aux étoiles

En collaboration avec Yvon Le Men, nous avons créé et édité Dos aux étoiles, comprenant des poésies inclues dans son dernier ouvrage paru aux éditions Flammarion en 2009 : Si tu me quittes, je m’en vais.
16 pages + couverture, au format 21x21cm, sur papier Johannot 240g.
Quatre gravures illustrent ce recueil.
Les eaux fortes ont été réalisées sur plaques cuivre 15x20cm.
Gravures Christian Lavalette
Poèmes Yvon Le Men

Consultable à l'association Gaz.

Etoiles

Caresse

AIGLUN
Photos Christian Lavalette
Poésie Gwenaëlle Leprat
Format 21 x 21cm - imprimé sur Arches 185g pur coton
Prix : 65 euros
Commande : clav@neuf.fr

- - -

Jeu de cartes d'écriture
Pour ceux qui aiment jouer à écrire,
52 cartes illustrées
52 incipits (premières phrases) de romans célèbres,
Présentation en coffret cannelé
Format 14 x 14cm - imprimé sur Arches 185g pur coton
Prix : 65 euros Commande : clav@neuf.fr

- - -
Poésie Michel Coz
en 15 feuillets doubles avec gravures de Christian Lavalette
Présentation en coffret cannelé - signé par l'auteur
Format 14 x 14cm - imprimé sur Arches 185g pur coton
Prix : 45 euros
Commande : clav@neuf.fr

- - -

14 Poésies de Jean Gennaro
Présentation en coffret cannelé
Photos de Christian Lavalette.
Format 14x14cm - imprimé sur Arches 185g pur coton
prix :
Commande clav@neuf.fr

- - -

SED NON SATIATA
Poésie de Charles Baudelaire
4 gravures de Christian Lavalette
Format 21 x 21cm - imprimé sur Arches 185g pur coton
Couverture Arches 240g
prix : 65 euros
Commande clav@neuf.fr

Stage en Dordogne du 25 au 29 juillet

2010-02-06T14:26:00.005+01:00

Hors des sentiers battus, dans la maison de pays d’une habituée des voyages d’écriture.
Cinq demi-journées animées par Gwenaëlle Leprat.

GAZ À TOUS LES ÉTAGES
organise son atelier d'écriture estival 2010
"AU PAYS DES TROUBADOURS"
dans la délicieuse maison de pays d'une famille habituée à nos voyages d'écriture nomade (Maroc, Bretagne...).
Un atelier animé par Gwenaëlle Leprat
du 25 au 29 juillet,
soit sur cinq demi-journées en matinée.

Sous le soleil de Vanxains, en Périgord vert
(département de la Dordogne, au sud d'Angoulême et de Limoges)

CÔTÉ PRATIQUE
Participation à l'atelier : 150€ (acompte à l'inscription : 75€).
Organisation du séjour : repas sur place à midi, préparé par une vraie cuisinière, selon le marché du jour.
Libre le soir avec la possibilité de préparer ensemble. Logement sur mesure : sur place, à la dure (matelas au sol et sac de couchage, plus une salle de bain à partager), ou dans une chambre d'hôte des environs (nous demander les adresses en ligne).
Participation très raisonnable à prévoir en sus.

Limité à douze participants (sans compter les amis, copains, conjoints, enfants invités à gambader pendant les temps d'atelier).

N'hésitez pas à nous joindre pour nous poser toutes les questions qui vous viendraient à l'esprit...

BIENVENUS

2010-02-05T11:30:00.001+01:00

Ce blog est dédié à tous ceux qui aiment... écriture, lecture, petite édition, théâtre etc., partager et faire connaître leurs émotions, coups de cœur/gueule, poser des questions, s'interroger.

Les activités liées aux ateliers d'écriture, d'édition et de graphisme (peinture, gravure, édition limitée) sont commentées par Gwen, Carole, Mireille, Christian ainsi que ceux qui le désireront.

Les ateliers d'écriture ainsi que les stages, se déroulent, dans une ancienne grange rénovée en bord de Seine.

(voir programme)

Nous écrire : clav@neuf.fr

Photo :
Les ateliers d'écriture et les stages se déroulent dans la nature, à quelques enjambées du RER Conflans Fin d'Oise et de Poissy.

ATELIERS D'ÉCRITURE et D'EXPRESSION PICTURALE DANS LE GERS

2010-02-01T16:40:00.006+01:00

du LUNDI 19 JUILLET
au VENDREDI 23 JUILLET 2010

Où : dans une maison familiale, le Clos de la plume, à Solomiac, au cœur de la Toscane française, entre Auch, Montauban et Toulouse.

Quand ? du lundi 18 juillet 10h (atelier d'écriture) ou 14h (atelier expression picturale) au vendredi 22 juillet à midi ou fin d’après midi selon l'atelier.

Combien de temps ?
Cinq ateliers de trois heures en demi-journée. L'atelier d'écriture et atelier d’expression picturale
alternent, l’un en matinée, l’autre l’après midi et le lendemain l’inverse, afin de mieux profiter de la lumière et des paysages des alentours. Le premier est animé par Mireille Pinault, le second par Hélène Bletton. Bien sûr, il est possible de participer aux deux ateliers.

L'ATELIER D'ÉCRITURE
Écrire à partir de propositions sur le thème de "la couleur", en solo, à plusieurs mains, en épisodes, à flot continu. Couleurs du temps, des lieux, des sentiments... L'arc en ciel sera prétexte à convoquer l'imaginaire, la mémoire, à composer, en prose ou poésie, un kaléidoscope changeant... Les temps d’écriture sont ponctués de pause lecture de textes d’auteurs et de mise en commun des textes écrits par les participants.

Participation à l'atelier : 150 euros (plus 15€ d'adhésion à l'association GATE pour les nouveaux).(*)

L'ATELIER D'EXPRESSION PICTURALE
En lien avec le thème de l’atelier d’écriture, l’atelier d’expression picturale visite la couleur qui permet de voir, percevoir, émouvoir.
En vous aventurant dans le désir de créer. Vous allez oser le geste de peindre, expérimenter les techniques et les matériaux.
En explorant le geste, les supports, les média, les outils. Vous allez réaliser votre propre production artistique.

Participation à l'atelier : 180 euros (matériel fourni).(*)

HEBERGEMENT
Plusieurs options sont possibles pour dormir : chambres d'hôtes et camping à la ferme du Ferradous sur la commune de Solomiac (3km) ou autres chambres dans les environs.
Les repas du midi seront pris en commun au Clos de la Plume (participation à prévoir en sus), le soir, repas libre, plusieurs restaurants dans le village et alentours, base de loisirs avec piscine….
(*) possibilité d'échelonner le paiement. N'hésitez pas à nous contacter.

Renseignements :
Pour l'atelier de peinture :
Hélène Bletton 06 83 53 52 50
helene.bletton@hotmail.fr
Pour l'atelier d'écriture :
Mireille Pinault 06 85 54 56 29
mireille.pinault@wanadoo.fr

Association Gaz à tous les étages
Gwenaëlle Leprat
http://gazatouslesetages.blogspot.com/ 
artelier@neuf.fr

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Assemblée générale de l'asso

2009-12-16T11:35:00.008+01:00

Vous êtes conviés samedi 19 décembre 2009 à 13h30

à l’Assemblée Générale 2009 de l’association Gaz à tous les étages
Maison des Arts
Chemin de la ville de Paris - Maurecourt - 78780

----------
Ordre du jour
A - Compte rendu 2008
B - Approbation des comptes 2008
C - Point sur les activités de l’association en 2009
D - Projets 2010
E - Questions diverses
F - Renouvellement du bureau

gazatouslesetages@neuf.fr

On vous attends...

Félicitations

2009-07-15T13:53:00.004+02:00

Félicitations à Michèle Dalbin et Carole Weibel :
leur nouvelle sera bientôt publiée dans le recueil du concours littéraire Philippe Delerm 2009 !

Ateliers 2eme semestre 2010

2009-07-15T13:50:00.008+02:00

Ateliers de Maurecourt,
les jeudis :
1 er et 15 avril
6 et 27 mai
3 et 17 juin
(2 séances supplémentaires sont proposées de 19h30 à 22h30 - dates à
définir ensemble)

Ateliers d'Andrésy,
les samedis :
10 et 17 avril
15 et 29 mai
5 et 19 juin
(3 avril week-end de Pâques, 1er et 8 mai fériés, 22 mai week-end de la
Pentecôte!)

Stage sud Bretagne Juillet Août 2009

2009-07-01T11:21:00.019+02:00

ATELIER D'ÉCRITURE DANS LE SUD BRETAGNE DU LUNDI 27 JUILLET AU SAMEDI 1er AOÛT 2009

Où : sur la côte sud Finistère, à côté de Bénodet, un hôtel 3 étoiles dans la nature avec un sentier qui mène à la plage (à 500 m environ).

Quand : arrivée lundi 27 juillet (installation possible dans les chambres à partir de 15 heures, rendez-vous à 18 heures), départ possible après l'atelier samedi 1er août.
Combien de temps : cinq ateliers de trois heures en demi-journée, animés par Gwenaëlle Leprat, les mardi 28, mercredi 29, jeudi 30, vendredi 31, samedi 1er. Il reste ainsi à chacun une demi-journée pour profiter du site ou écrire à son rythme.

L'ATELIER D'ÉCRITURE :
Écrire à partir de propositions sur le thème de la mer, et du carnet de voyage. Se réaproprier le temps, chiner dans sa mémoire, son imaginaire, ouvrir grand les yeux et trouver les mots pour exprimer son rapport au monde. Lire ses textes aux autres, entendre les leurs, partager avec bienveillance, à l'abri du quotidien.
Participation à l'atelier : 135 euros ( plus 15€ d'adhésion à l'association pour les nouveaux).

L'HÉBERGEMENT :

En hôtel trois étoiles très confortable avec une formule demi-pension comprenant le petit déjeuner continental, et le dîner.
Sur place, piscine chauffée, tennis, billard, location de vélos...
• Chambre solo : 99 € par personne en 1/2 pension, soit 495€ / personne pour cinq nuits. Arrhes à verser pour la réservation (30%) : 148,50 €, à l'ordre de Hôtel Kerloch'Gwen.
Vous pouvez envoyer directement votre réservation à l'hôtel en précisant groupe GATE ou nous le confier pour un envoi groupé.
• Chambre partagée à un ou deux lits : 65€ / personne en 1/2 pension, soit 325 € pour cinq nuits. Arrhes à verser pour la réservation (30%) : 97,50€ à l'ordre de Hôtel Kerloch'Gwen.

Adresse de l'Hôtel Kerloch'Gwen, Route de Treustel, 29120 Combrit St Marine.
Site de l'hôtel : http://www.kerlochgwen.com/
Site du Finistère : www.finisteretourisme.com

Association des ateliers d'écriture Gaz à tous les Étages
59 bis, rue du gal Leclerc, 78 570 Andrésy
Renseignements, inscriptions :
01 39 27 02 14 - 06 16 77 23 43
http://gazatouslesetages.blogspot.com/

Maurecourt, les 20 ans de la bibliothèque

2009-06-26T10:00:00.013+02:00

Pique-nique sympathique et lecture de l'atelier d'écriture animé par Gwenaëlle Leprat à l'occasion de l'anniversaire des vingt ans de la bibliothèque de Maurecourt (Yvelines) . Six ou trois photos souvenir...
Cliquez sur la photo !

LECTURES SOUS L'ARBRE 2009

2009-06-18T17:25:00.008+02:00

LE 26 JUIN À PARTIR DE 14 HEURES
Entrée libre au jardin (côté Seine) pour vos invités.

Les photos de la fête Juin 2009
• Photos (34) visibles (clic sur la photo)
• Ecrits .. Avanie et Framboise
(les textes de ceux qui ont envoyé l'autorisation de publication).
>>> Annie Billon
>>> Marie-José
>>> Jean Devin
>>> Nadia Benabbas
>>> Philippe Bonnet
>>> Ariane Ravier
>>> Jean Luc Houbron
>>> G. Commandeur
>>> Marie Haloux
>>>Marie-José Svadchii
Les suppressions de photos et les demandes de "meilleure définition" pour l'impression, sont à me faire parvenir à : clav@neuf.fr (Christian)
Commentaires : Vous pouvez (aussi) laisser un commentaire... Merci

AVANIE ET FRAMBOISE - Marie Haloux

2009-06-18T17:19:00.004+02:00

Ils disent party animals
d'autres disent fêtards
ils disent like two peas in a pod
others say comme deux gouttes d'eau
someone say behind the back
un dit parler dans le dos
et ces chiens et ces chats
qui tombent comme vache qui pisse
dans une partie très avanie et framboise
Que disent-ils?

Marie Haloux © Tous droits réservés

Les Mamelles de Birkin - Jean-Luc Houbron

2009-06-16T11:24:00.008+02:00

Ah ! Si j’étais Boby Lapointe
Dont chacun reconnaît la plume (avouez que çà commence très fort)
J’aurais pu écrire sans contrainte
Une drôle d’histoire façon péplum (rime pauvre)

La vahiné nouvelle venue
Quelle vanité, Quelle vantardise
Voulait arpenter l’avenue
Sans avoir vidé ses valises (rime sdf)

Le voisinage s’en avisant
Crie avanie à tout venant
Visblement la vahiné
Du tour de vis s’est avariée (allez allez, circulez y a rien à voir)

Un javanais à la Havane
Vicieux visait, Castro Fidel
Avavachi de javavannes
Mais il avait la varicelle (bon d’accord à son âge c’est ennuyeux et alors y a pire)

Dans sa casba Castro fidèle
Aussitôt castra l’infidèle
Le Javanais privé d’atours
En fit une chanson pour Gainsbourg (super, il n’avait rien d’autre à faire)

C’est évident Boby se marre
Quand il se rase chez Gainsbarre !
Ou tu la pointes ou tu l’amarres
La Javanaise c’est dl’or en barre (ben oui la sacem, ça récolte)

Avare Amboise volait souvent
La vanille fraîche de Françoise
Voyons soyez donc franc Amboise
Mais où sont les vanilles d’antan (comme aurait di François Villon)

La vanille et l’amboise
Sont les mamelles de Birkin.

Jean-luc Houbron © Tous droits réservés

AVANIES ET FRAMBOISES - Ariane Ravier

2009-06-16T11:13:00.004+02:00

Je suis un pauvre mec.
J’ai jamais rien eu dans la vie. Ah si ! Des tannées. Ça, j’en avais. Déjà au départ, j’avais même pas l’originalité : mon père était un alcolo, ma mère une camée. Rien d’exceptionnel. Persécuté à l’école aussi parce que toujours sale, en retard, sans mes affaires que mes parents ne pouvaient pas payer. Jamais d’amour, d’amitié, de sourire. J’ai essayé un peu de renverser la vapeur, mais je me suis vite lassé.
J’ai grandi et j’ai plus jamais rien voulu. J’ai continué ma politique de l’ombre, du profil bas. Se faire inodore et transparent, juste pour espérer une bouffée d’air de plus, et encore une, et encore une.
Je sers à rien et à personne, ne sais rien faire, ne veux surtout pas qu’on m’emmerde, ni même qu’on me regarde. J’évite les bagarres et surtout, les autres. Je me terre quelque part, hume l’air, ferme les yeux au soleil. Quand j’en ai marre ou que ça tourne à l’aigre, je me tire.
À un moment, j’ai essayé de trouver du taf pour rester dans une région moins… ou plus, peut-être. Je sais pas. C’est là que je suis tombé sur Framboise.

Au début, j’en voulais pas. J’suis pas comme ce ramassis de merdes qui droguent les gosses et les clébards pour amadouer le gogo. La pièce, c’est à moi qu’on la donne, pas à un alibi.
Mais je la demande pas. Je parle pas, j’ai rien à dire. Je suis juste un humain, une vie dans de la peau tendue, avec des yeux brillants et dorés, des yeux de rapace sur un nez qui pourrait ressembler à un bec et des poils au visage, des rides qui plissent une peau de couleur indéfinie par le trop plein d’intempéries. Y’a pas une seule personne qui me regarde droit dans l’âme.
Mais Framboise, si. Je sais pas pourquoi, il s’est accroché.
Il était petit à l’époque. Enfin petit gros. Y paraît que c’est un Terre-Neuve. En tout cas, il était comme moi, de la race des laissés pour compte. Il détestait tellement l’eau que je crois qu’y savait pas nager ce con. Un Terre-Neuve qui sauve personne, y sert à rien. Comme moi. Alors on est resté ensemble. Quand il a commencé à me coller, il était rasé sur le côté et un abruti lui avait tatoué « Framboise »sur la peau. Y’a des cons, tout de même… En plus c’est un mâle. Comme il semblait réagir à ce stupide nom, j’ai essayé de lui trouver autre chose avec le même son. Un ancien jockey tout pété m’a dit « tricoises » ! Y paraît que ces des pinces qui servent à retirer les fers des pieds des chevaux. Bon. Et le beur au balais « niçoise ». Mais ça fait salade. Des salades, j’en avais assez.
Framboise s’est toujours démerdé pour sa bouffe. Je m’en occupais pas. Quand il me réchauffait l’hiver, j’lui donnais des trucs pour le remercier. C’est tout.

On a fini par bouger. On s’est retrouvé dans ces forêts de sapins, sans fin. On était accueillis à coup de pierres. La région était sans dessus dessous. Y cherchaient partout un voleur de poule, un tueur de mouton. Les gnasses flippaient pour les gosses. Bref, un soi-disant loup rôdait dans le coin. Nous, on voulait pas traîner mais la neige nous a coincé.
Avec Framboise, on faisait dans le naturel, on s’emmerdait pas avec des soins abusifs. Alors vite fait, avec nos touffes, on s’est fait repérer. Pis pas qu’un peu. A tel point qu’on savait plus si c’était le loup ou nous qu’ils traquaient, ces andouilles. Impossible de se trouver une planque. On bougeait sans arrêt pour éviter d’être buté. Qui les aurait jugés ? Personne nous attendait.
Framboise, y pesait son cuissot d’bœuf. Je sais pas où il trouvait de quoi se remplir. Mais ils ont fini par croire que c’était nous qui foutions le souk dans les troupeaux. Faut bien un pendu.
On s’est retrouvé dans une battue, poursuivis par des clebs qui gueulaient plus fort que les loups, la terreur à chaque froissement de feuille, l’air glacé qui vous collait la névralgie jusque dans les côtes. La merde.
Framboise s’est fourré dans un trou. J’ai suivi.
Dans le noir, un grondement, un feulement, un hurlement. J’avais les dents en face et les fusils au cul. J’ai vraiment cru que c’était cuit. J’ai plus bougé et j’ai attendu. Dehors, le boucan a fini par se calmer. Dedans, Framboise s’était couché, je me suis calé contre. Après tout, loup, ours ou autre chose, si je restais là, j’avais une chance que « ça » concède un peu de territoire.
Au matin, c’était à peine plus clair. Framboise s’était barré. Je ne pouvais plus partir sans lui. Alors j’ai poussé dans le fond. J’avais qu’un petit briquet. Heureusement que je clope comme un sapeur ! J’essayais d’appeler Framboise, mais je voulais pas faire trop de bruit. J’avais rien entendu de très encourageant la veille.
C’était de la rocaille et pas du tout un chemin, plutôt un goulet. Avec de temps en temps des trous sans fond. Passons les faux pas, les dégringolades, je me suis ramassé au moins dix fois. J’ai même perdu mon briquet. J’ai bien essayé de le récupérer à tâtons mais j’t’en fous !
Au bout de… je sais pas, ça m’a semblé long et je m’inquiétais pour mon futal, si je le déchirais, je n’en avais pas d’autre. Donc au bout d’une lune en crapahutant plus ou moins à quatre pattes, je me suis rendu compte que je voyais mieux. Il y avait une trouée dans la roche ; un vrai puit de lumière, un rideau de rais blancs dans la brume. Ca tombait direct dans une espèce de lac. Tout autour, des arbres et des plantes, une vraie jungle. Et un calme… J’suis resté là, comme un con… Et puis j’ai vu Framboise qui était plein de sang.
Ca bourdonnait dans un coin. Il y avait des… restes. Une femme fraîchement dévorée. Par quoi ? J’en sais rien. C’est quand j’ai vu l’os de sa jambe sortir par son genou que j’ai compris qu’elle avait dû tomber.
Framboise s’est levé et a râlé après un truc qui flottait dans l’eau. Un sac à dos. J’ai d’abord essayé de le récupérer en faisant du remous, avec un bâton. Finalement, je me suis foutu à la flotte. Framboise gueulait comme un perdu. J’avais pas pied et je nage pas très bien, mais j’ai flotté jusqu’au sac. Il y avait une petite ouverture et j’ai vu le bébé. Il m’a souri tout de suite, j’ai failli couler. Je poussais le sac avec ma tête, j’avais besoin de mes deux bras pour rester à la surface. Je pédalais comme je pouvais et mon pied s’est pris dans quelque chose.
Je me suis débattu, je m’enfonçais dans l’eau, j’en ai avalé, je toussais et crachais, mes forces s’épuisaient. D’un coup, j’ai senti quelque chose se glisser entre mes jambes, j’ai repris une goulée d’air. J’ai vu mon chien me regarder, ses yeux noirs d’encre m’ont sondé jusqu’au fond de la plus petite parcelle de mon être. Il a plongé, m’a chopé par le mollet et en tirant, il m’a dégagé. J’ai pu rattraper le sac et nager jusqu’à la berge.
Framboise à reprit patte de l’autre côté du lac, il s’est retourné, il a hurlé… C’était… inhumain. Il a filé.
J’ai récupéré mon souffle, mais je n’arrêtais pas de trembler. J’ai ouvert un peu plus le sac pour que le petit respire. Je ne pouvais pas me lever, ma jambe me lançait. Pour me sortir de la merde, Framboise m’avait mordu. J’ai perdu connaissance. Je ne sais pas combien d’heures je suis resté comme ça.
Quand je suis revenu à moi, j’avais une patate… J’ai tout de suite foncé sur le sac, le petit dormait. J’en revenais pas. Il était glacé, mais avait l’air d’aller.
Voilà, ça c’est la partie visible de l’iceberg. Vous voulez que je continue ou ça suffit pour votre article ?
- Vous savez bien que non.
- Framboise m’a sauvé la vie. Et il me l’a prise. Je suis resté quelque temps dans cette… clairière. Le temps de respirer un peu et de comprendre. J’ai fréquenté toute sorte d’animaux qui allaient et venaient, semblaient parfaitement connaître cet endroit.
Le bébé était une fille. Je l’ai appelée Framboise. Elle s’est vite mise à hurler parce qu’elle avait faim. Je voulais sortir pour lui chercher quelque chose mais j’étais faible, je devais manger aussi. J’arrivais pas à chopper le moindre animal, pourtant ça grouillait. Dans une hallu, la nuit, je me suis mis à ramper et j’ai lapé le sang de la morte. C’est là que j’ai compris.
Framboise ne sauvait personne parce qu’il risquait de mordre. Les animaux ont bien plus de conscience que les hommes. Je ne suis pas fâché de ne plus en être un.

Framboise, l’autre, la petite, va à l’école, fréquente des clubs de sport, est inscrite à la bibliothèque. J’ai trouvé un boulot stable et pépère qui me permet d’assurer le minimum. On est logé par la ville. Une poignée de faux papiers à suffit.
Nous sommes nombreux, plus que vous croyez. Mais comme vous pouvez le voir plutôt calmes dans l’ensemble. Il n’y a pas plus de tarés meurtriers chez nous que chez vous. Oubliez les absurdités que les mauvais films vous ont apprises. Nous apparaissons sur les photos et dans les miroirs, nous ne nous changeons pas en chauve-souris et ne craignons pas la lumière. Le seul moment où la différence est perceptible c’est quand nous avons faim, nos yeux changent de couleur. Il ne faut pas nous regarder de trop près aussi et nous avons une température plutôt basse. Nous vieillissons jusqu’à un certain point et bien sûr, notre alimentation est différente, c’est tout.
Beaucoup d’êtres vivants sont des nôtres. Presque toutes les espèces sont représentées en fait.

Je n’ai jamais revu Framboise. Je crois qu’il a honte, peut-être qu’il pense qu’il m’a trahi.
Il a tort. C’est le premier être vivant qui m’a aimé au point de faire un choix pour moi.
C’est Framboise qui m’a donné la vie.

Ariane Ravier © Tous droits réservés

AVANIES et FRAMBOISES - Philippe Bonnet

2009-06-16T11:09:00.001+02:00

Rio vivait avec une tranquille douceur un moins de juin qui savait que le doux hiver austral n’était pas loin. Comme chaque jour, l’immense plage d’IPAMENA accueillait, en surplus des baigneurs. une foule active de jeunes footballeurs qui s’affrontaient en mini équipe de six joueurs, chacun croyait être le successeurs du roi Pèlé, tous espéraient être remarqué par un entraineur perspicace.
Entre les sportifs avides de gloire et la zone où viennent se reposer des vagues avachies, MELISSA s’était découpé une bulle virtuelle ; là, son corps se nourrissait de soleil, MELISSA désirait être encore plus belle, plus fine, plus halée ; ses pensées, toutes ses pensées étaient intensément celles d’une femme amoureuse.
Cent fois par heure elle se récitait cette phrase magique qui lui avait été murmurée en français : « Elles sont à toi, bien sur, mais se sont mes framboises brésiliennes » Ce cocasse assemblage de mots qui faisait penser à un message codé prenait, avec la locution portugaise de MELISSA une sonorité imprévue, drôle … elle en riait elle-même, et alors l’image de JULIEN, tapie dans un détour de son âme devenait précise, tellement réelle qu’elle en fondait de bien être.
C’est à l’Alliance française qu’elle avait rencontré Julien ; attaché à l’Ambassade de France , il enseignait La Littérature romantique à l’Alliance. Ce rôle lui allait parfaitement , il avait tout d’un héros de Chateaubriand, non , mieux encore, il était Ruy Blas, visage émacié, yeux vifs et avides de vie, d’actions, de sensations…son aplomb devant les gens paraissait sans réserve, sa disponibilité au Monde sans limite. ; ce genre d’homme n’est pas courant au Brésil, on y pratique en effet le culte du corps, on y exalte la masculinité musculeuse qui facilement peut déraper dans un machisme sans nuance ni humour ; non, Julien était fin, sensible, drôle..
MELISSA , elle, cherchait à mieux connaitre la langue française, celle qui avait donné le jour aux droits de l’Homme avant qu’elle les propose au Monde entier. Ainsi, MELISSA était attirée par le cheminement de ces combattants de la Liberté qui avaient misé leur vie pour que l’Egalité avance sans jamais pouvoir reculer.
Cette démarche, historique, linguistique, presque philosophique les avait fait se croiser, se découvrir, puis se rapprocher avant que tout naturellement ils deviennent amants.
La divine surprise de MELISSA fut de découvrir que Julien savait dans l’amour, harmoniser la tendresse, la réserve, mais aussi une imagination sensuelle incroyable dans sa force et ses imprévus, souvent allégée par un humour latent qui simplifiait les perceptions en même temps qu’il déculpabilisait. C’est ainsi, que, dans un moment de trêve, de pause, il lui avait alors qu’il s’attardait sur sa poitrine apaisée, sorti la phrase magique »Elles sont à toi, bien sur, mais se sont mes framboises brésiliennes » Melissa avait du reste mis un peu de temps à saisir qu’il voulait parler des aréoles qui achevaient la finesse de ses seins.. Après un violent fou-rire qui pris du temps à se dissiper, cette phrase était devenue leur sésame, leur code de ralliement ; un de ces secrets que les amoureux aiment tant inventer, pour être ainsi plus proches, plus soudés.
Mais Julien avait su aller beaucoup plus avant que le calembour de jardin potager, il avait su se faire aimer, il avait montré qu’il était épris… Trop belle la vie carioca, trop prometteuse, ils avaient tant à construire !
Appelé au Quai D’Orsay, il était parti la veille au soir pour Paris, il y avait une sorte de fierté « peut être le Ministre veut il connaitre mon opinion ? « expliquait-il pour taire la coupure créée par la séparation. Six jours passent vite, et les retrouvailles seraient titanesques pas moins..
Mélissa tentait, elle d’héberger sa solitude dans cette foule joyeuse mais aveugle à qui ne jouait pas au ballon. Curieusement tous les transistors qui sonorisaient la grève émirent, tout d’un coup, tous ensemble une étrange musique triste ; le son profond des violoncelles glaçât les corps dénudés; alors la voix du speaker annonçât que le vol vers Paris avait disparu dans l’Océan.
Les framboises, elles, mirent un peu de temps pour se flétrir ….

Philippe Bonnet © Tous droits réservés

FRAMBOISE ET AVANIE - Nadia Benabbas

2009-06-16T11:06:00.010+02:00

Paris. Un samedi tiède de Juin. La Seine, coule, paisible, à quelques battements d’ailes. Une voiture noire, rutilante, parée de rubans et de fleurs blanches, s’arrête devant l’église Saint Sulpice. Quelques invités endimanchés, arrivés tôt, quelques curieux avides d’exceptionnel, attendent, là, sur le parvis. Le chauffeur, un bel homme, noir, en costume de cérémonie, descend du véhicule. Il a renoncé aux fastes de sa fonction d’Ambassadeur et a choisi de conduire lui-même, la voiture qui amènerait sa fille toute de blanc vêtue, sceller religieusement son union à l’élu de son cœur. Il a enfreint la loi de sa religion en consentant à ce que ce mariage ait lieu à l’église. Barak Hussein contourne la voiture, ouvre la portière arrière droite. Des monceaux de voile de tulle blanc précèdent la jeune femme qui descend et apparaît alors, ravissante, semblant portée par le bonheur. Elle lance alentour, des sourires de neige, des gerbes de lumière. Ses hanches sont galbées dans une robe de taffetas champagne, moiré. Son cou élancé, noir d’ivoire est cerné d’un triple rang de perles fines. Ses yeux de braise transpercent les mailles de sa voilette coquinement rabattue jusqu’à ses lèvres charnues et teintées de vermillon. Ses cheveux, brillants, relevés en chignon, accentuent son port de tête altier. Elle ondule harmonieusement ses longs bras… et semble danser.
Pierre Edouard est là. Il l’attendait fébrilement, soutenu par les copains. Il cherche hâtivement le regard de son aimée : elle semble ailleurs. Sa silhouette élancée est celle d’un homme sain, sportif, sûr. Ses sourcils réguliers dessinent un regard direct, franc, déterminé, adouci d’une touche de tendresse, d’harmonie intérieure. Sa tenue élégante le flatte. Une émotion violente me transperce. Des vagues m’agitent. Barak Hussein aussi, semble bouleversé. Je l’imagine en proie à des remous intérieurs.
Tandis qu’une dernière touche est portée au drapé de la traîne d’organza de la mariée, Barak déroule en un éclair ce film qui a débuté un matin d’été, il y a trente ans environ, sur le marché de Saint Maur. Il passe devant l’étal d’un maraîcher quand son regard est capté par des petits tas de framboises fermes et prometteuses de plaisir des papilles, posés côte à côte, dans leurs barquettes de bois blanc. Il tend la main gauche pour en saisir une, au moment précis où la main droite de Maud, jeune femme blonde au regard vert aquarellé, debout là près de lui, essaie d’atteindre la même barquette. Ils se sourient. Des flammes crépitent alors dans l’âtre de l’été et leurs cœurs battent la chamade. En quelques fractions de secondes, Barak pressent que Maud sera sa femme et il choisit de prénommer Framboise la fille qui naîtrait de leur union. Quel doux prénom, évocateur d’ailleurs, de verdure, de fraicheur, avait dit la grand-mère lorsqu’elle avait fait la connaissance de Framboise, là-bas, au Sénégal.
Et Barak s’efforce de ramener sans cesse ses pensées vers Saint Sulpice afin de vivre pleinement le moment présent qu’il sait unique, alors que celles-ci refont le chemin parcouru par sa graine de framboise, devenue la femme épanouie dont il doit se séparer aujourd’hui. Pères et filles se remettent-ils jamais de cette séparation ? Les invités, parents, amis, commencent à pénétrer dans le cœur frais et accueillant de la grande église. L’odeur de bois vieilli, d’encaustique, mêlée à celle de l’encens, invite à un moment de bonheur intense partagé. Une cascade d’accords soutenus jusqu’aux limites possibles de l’émotion contenue, jaillit des tuyaux de la grande orgue et donne le signal du début de la cérémonie. Etal de chapeaux, capelines, voilettes, soieries, dentelles, paillettes, talons aiguilles flatteurs, ongles apprêtés, vernis flamboyants, lèvres empourprées, regards rendus mystérieux! Palette chatoyante pour l’œil ! Eclat de bijoux scintillants ! Parfums délicats et fragrances enivrantes ! Ivresse...
Barak est là, mais absent. Il se souvient. Debout devant le portail de l’école, il attend de voir surgir sa petite Framboise qui s’élance vers lui, bras tendus pour se jeter à son cou. D’un bond, il se revoit là, sur le trottoir du lycée Henri IV. Il attend, inquiet, les listes de résultats du Baccalauréat. Car il souhaite un avenir professionnel brillant pour sa petite Framboise! Aujourd’hui, il estime qu’il a eu beaucoup de chance : sa fille est belle comme une nuit étoilée dans le désert, elle a un cœur tendre et accueillant comme est le Paradis, elle a un Diplôme qui lui assure l’indépendance financière. Maud, d’un geste délicat, ramène Barak au présent. Le sortant de ses pensées, elle lui indique que le moment est venu d’entamer la dernière ligne droite, vers l’autel, sa fille à son bras. Il ne doit plus disperser ses pensées, il doit parvenir à contenir ses émotions. Lâcher, le moment venu, cette main qu’il a tenue et guidée durant des années. Il doit entendre les paroles du prêtre, celui là même qui a baptisé Framboise, et admettre le temps parcouru. Il devra accepter le verdict sans appel, qui suit d’ordinaire la question: « Mademoiselle Framboise Dussentier, ici présente » -coupure de son dans les oreilles de Barak, « acceptez-vous de prendre pour époux » -coupure de son- « Monsieur ». Un silence plombé s’installe, qui dure. L’organiste attend, mains suspendues au dessus de son clavier, les invités attendent, souffle coupé, larme à l’œil. L’état de tension est à son paroxysme. Framboise détourne son regard de celui de Pierre Edouard, l’ homme à qui elle est sur le point de promettre fidélité devant Dieu, et, animée par un Désir profond, violent, elle saisit le bas de sa robe de taffetas moiré dont les vagues prennent tout à coup une allure de tempête, se retourne et se met à courir vers le fond de l’église. A quelques mètres de la lumière, elle se jette avec fougue dans les bras de Fiona, qui se tient là, debout, à l’écart. Jeune femme blonde, élancée, venue des glaces de Norvège qui comble secrètement son cœur depuis de nombreuses années.
Les hauts murs de pierre et les colonnes de Saint Sulpice renvoient l’écho des paroles prononcées par Framboise, alors en pleine catharsis : « Mon amour, c’est toi que j’aime et c’est avec toi que je veux vivre ! »

FRAMBOISE ET AVANIE - Nadia Benabbas

2009-06-16T11:06:00.004+02:00

Paris. Un samedi tiède de Juin. La Seine, coule, paisible, à quelques battements d’ailes. Une voiture noire, rutilante, parée de rubans et de fleurs blanches, s’arrête devant l’église Saint Sulpice. Quelques invités endimanchés, arrivés tôt, quelques curieux avides d’exceptionnel, attendent, là, sur le parvis. Le chauffeur, un bel homme, noir, en costume de cérémonie, descend du véhicule. Il a renoncé aux fastes de sa fonction d’Ambassadeur et a choisi de conduire lui-même, la voiture qui amènerait sa fille toute de blanc vêtue, sceller religieusement son union à l’élu de son cœur. Il a enfreint la loi de sa religion en consentant à ce que ce mariage ait lieu à l’église. Barak Hussein contourne la voiture, ouvre la portière arrière droite. Des monceaux de voile de tulle blanc précèdent la jeune femme qui descend et apparaît alors, ravissante, semblant portée par le bonheur. Elle lance alentour, des sourires de neige, des gerbes de lumière. Ses hanches sont galbées dans une robe de taffetas champagne, moiré. Son cou élancé, noir d’ivoire est cerné d’un triple rang de perles fines. Ses yeux de braise transpercent les mailles de sa voilette coquinement rabattue jusqu’à ses lèvres charnues et teintées de vermillon. Ses cheveux, brillants, relevés en chignon, accentuent son port de tête altier. Elle ondule harmonieusement ses longs bras… et semble danser. Pierre Edouard est là. Il l’attendait fébrilement, soutenu par les copains. Il cherche hâtivement le regard de son aimée : elle semble ailleurs. Sa silhouette élancée est celle d’un homme sain, sportif, sûr. Ses sourcils réguliers dessinent un regard direct, franc, déterminé, adouci d’une touche de tendresse, d’harmonie intérieure. Sa tenue élégante le flatte. Une émotion violente me transperce. Des vagues m’agitent. Barak Hussein aussi, semble bouleversé. Je l’imagine en proie à des remous intérieurs.
Tandis qu’une dernière touche est portée au drapé de la traîne d’organza de la mariée, Barak déroule en un éclair ce film qui a débuté un matin d’été, il y a trente ans environ, sur le marché de Saint Maur. Il passe devant l’étal d’un maraîcher quand son regard est capté par des petits tas de framboises fermes et prometteuses de plaisir des papilles, posés côte à côte, dans leurs barquettes de bois blanc. Il tend la main gauche pour en saisir une, au moment précis où la main droite de Maud, jeune femme blonde au regard vert aquarellé, debout là près de lui, essaie d’atteindre la même barquette. Ils se sourient. Des flammes crépitent alors dans l’âtre de l’été et leurs cœurs battent la chamade. En quelques fractions de secondes, Barak pressent que Maud sera sa femme et il choisit de prénommer Framboise la fille qui naîtrait de leur union. Quel doux prénom, évocateur d’ailleurs, de verdure, de fraicheur, avait dit la grand-mère lorsqu’elle avait fait la connaissance de Framboise, là-bas, au Sénégal.
Et Barak s’efforce de ramener sans cesse ses pensées vers Saint Sulpice afin de vivre pleinement le moment présent qu’il sait unique, alors que celles-ci refont le chemin parcouru par sa graine de framboise, devenue la femme épanouie dont il doit se séparer aujourd’hui. Pères et filles se remettent-ils jamais de cette séparation ? Les invités, parents, amis, commencent à pénétrer dans le cœur frais et accueillant de la grande église. L’odeur de bois vieilli, d’encaustique, mêlée à celle de l’encens, invite à un moment de bonheur intense partagé. Une cascade d’accords soutenus jusqu’aux limites possibles de l’émotion contenue, jaillit des tuyaux de la grande orgue et donne le signal du début de la cérémonie. Etal de chapeaux, capelines, voilettes, soieries, dentelles, paillettes, talons aiguilles flatteurs, ongles apprêtés, vernis flamboyants, lèvres empourprées, regards rendus mystérieux! Palette chatoyante pour l’œil ! Eclat de bijoux scintillants ! Parfums délicats et fragrances enivrantes ! Ivresse... Barak est là, mais absent. Il se souvient. Debout devant le portail de l’école, il attend de voir surgir sa petite Framboise qui s’élance vers lui, bras tendus pour se jeter à son cou. D’un bond, il se revoit là, sur le trottoir du lycée Henri IV. Il attend, inquiet, les listes de résultats du Baccalauréat. Car il souhaite un avenir professionnel brillant pour sa petite Framboise ! Aujourd’hui, il estime qu’il a eu beaucoup de chance : sa fille est belle comme une nuit étoilée dans le désert, elle a un cœur tendre et accueillant comme est le Paradis, elle a un Diplôme qui lui assure l’indépendance financière. Maud, d’un geste délicat, ramène Barak au présent. Le sortant de ses pensées, elle lui indique que le moment est venu d’entamer la dernière ligne droite, vers l’autel, sa fille à son bras. Il ne doit plus disperser ses pensées, il doit parvenir à contenir ses émotions. Lâcher, le moment venu, cette main qu’il a tenue et guidée durant des années. Il doit entendre les paroles du prêtre, celui là même qui a baptisé Framboise, et admettre le temps parcouru. Il devra accepter le verdict sans appel, qui suit d’ordinaire la question: « Mademoiselle Framboise Dussentier, ici présente » -coupure de son dans les oreilles de Barak, « acceptez-vous de prendre pour époux » -coupure de son- « Monsieur ». Un silence plombé s’installe, qui dure. L’organiste attend, mains suspendues au dessus de son clavier, les invités attendent, souffle coupé, larme à l’œil. L’état de tension est à son paroxysme. Framboise détourne son regard de celui de Pierre Edouard, l’homme à qui elle est sur le point de promettre fidélité devant Dieu, et, animée par un Désir profond, violent, elle saisit le bas de sa robe de taffetas moiré dont les vagues prennent tout à coup une allure de tempête, se retourne et se met à courir vers le fond de l’église. A quelques mètres de la lumière, elle se jette avec fougue dans les bras de Fiona, qui se tient là, debout, à l’écart. Jeune femme blonde, élancée, venue des glaces de Norvège qui comble secrètement son cœur depuis de nombreuses années. Les hauts murs de pierre et les colonnes de Saint Sulpice renvoient l’écho des paroles prononcées par Framboise, alors en pleine catharsis : « Mon amour, c’est toi que j’aime et c’est avec toi que je veux vivre ! »

Nadia Benabbas © Tous droits réservés

AVANIES- Annie Billon

2009-06-16T10:59:00.003+02:00

J’avoue l’en a connu des avanies, Annie ;
A va pas nié l’avinée vahinée, ni
Va vous miner avec ses avanies, Annie ;
Avanies, avaries, Avé Marie,
Marie Françoi’z qu’on appelait Marie Framboise
Comme on disait Annie à l’Avanie.
Et elles étaient comme siamoises
Bien qu’Annie fût d’Océanie
Et Framboise de Pontoise !
Mais elles s’aimaient les deux copines :
La Framboise frivole et Annie la coquine
S’animaient en mimant les manies
Des mamies qui semaient la zizanie
Chez les bourgeoi’z des colonies
A qui personne, quel’ vilenie !
N’avait appris, ignominie,
Comment on cueille les framboises
Fragil’ framboises de la vie.

Annie Billon © Tous droits réservés

Avanie - Jean Devin

2009-06-16T10:51:00.003+02:00

Avanie, avarie de la vie
Avarice du cœur des nantis.
Fragile, débile, futile
Je claudique fébrile
Vers Françoise Framboise.
Elle ne me cherche pas noise
Dans ses bras elle me berce,
J’oublie la grande herse.
Plus d’avanie, de peur
C’est l’heure du bonheur.
Blotti sur son cœur
Je vois la lueur des fleurs.
Des amis, aimés de la vie,
Largesse du cœur des proscrits.
La fragile rouge Framboise
Ravive mes joues et m’apprivoise.

Jean Devin © Tous droits réservés

Avanie et Framboise - Marie-José Svadchii

2009-06-16T10:19:00.005+02:00

Avanie et framboise « Avanie et framboise » dit la maîtresse, « expression libre en dix minutes » et la maîtresse répond au regard de l’enfant qui se lève vers elle : « j’ai bien dit ‘Avanie et framboise’, expression libre en dix minutes ».
Les framboises ont un goût de printemps, à Paris il y a le Printemps tout le temps, en hiver, en été, en automne, il traverse toutes les saisons, écrit l’enfant, c’est le Printemps de Paris, mais au Printemps de Paris, il n’y a pas de framboises, et l’enfant dessine une framboise, comme celle qu’il a vue dans son livre de lecture et qu’il colorie en noir parce qu’il déteste son livre de lecture qui parle de vies, de paysages, de campagne et de lointains qu’il ne connait pas.
Des framboises, il n’en a jamais mangées, « c’est trop cher ! » dit la mère, qui le dimanche et les jours de fête, passe une crème couleur framboise sur ses lèvres, cela l’enfant l’écrit, il l’a goûtée sur les lèvres de sa mère la framboise, il en a senti le doux parfum velouté, il l’a aimée la framboise, framboise une fois, framboise deux fois, framboise tout au long de la ligne et l’enfant enfouit son nez, son visage, il s’enfouit tout entier dans les framboises qui maintenant débordent de la page. « Plus que cinq minutes » dit la maîtresse et l’enfant s’effraie, il n’aura pas le temps, pas le temps de terminer son devoir, il manque la vanille. « Maudite soit la maîtresse ». Il déteste la vanille, la vanille c’est pour les filles, le citron pour les garçons ! La maîtresse est une fille, c’est pour ça, elle n’a pensé qu’aux filles, elle a oublié les garçons et même s’ils ne sont que trois dans la classe, elle devait aussi penser à eux, mais cela il ne l’écrit pas, c’est dangereux, il espère une bonne note, s’il n’a pas une bonne note, son père le battra encore une fois et sa mère pleurera, lui ne pleurera pas pour ne pas l’attrister davantage. Il est citron mais aussi vanille à l’intérieur. « C’est fini » dit la maîtresse.
« Vous avez deux minutes pour vous relire, ensuite je ramasse les copies ». Alors, l’enfant écrit : « J’adore les glaces au citron avec de la vanille dedans ! » « Seulement dix » annonce la maîtresse à l’enfant, en lui rendant son devoir, « ton texte est beaucoup trop court et je ne peux quand même pas t’offrir une glace à l’avanie devant tous tes camarades ! » « A la vanILLE », reprend l’enfant avec sérieux, tandis que la classe est secouée d’un énorme fou rire C’est à ce moment là que l’enfant se souvient de l’histoire lue, la veille, par la maîtresse, l’histoire de cette petite fille qu’on avait assise dans un coin avec un bonnet d’âne sur la tête, hou ! avaient fait les enfants et la maîtresse de s’écrier : « quelle avanie ! ». Il venait, à son tour « d’essuyer une avanie » comme l’avait expliqué la maîtresse et en tout cas, de glace à la vanille il est dégoûté à jamais.

Marie-José Svadchii © Tous droits réservés

Ma chère Framboise - G. Commandeur

2009-06-15T00:29:00.002+02:00

J’ai appris avec tristesse l’AVANIE dont vous avez été victime. Une cerise aurait pris votre place sur le gâteau commandé par le Roi François 1er lors de la venue du célèbre Léonard au château d’Amboise.
En effet, quelle indélicatesse! La framboise n’est-elle pas réputée à Amboise? N’en fait-on pas la liqueur des Bourgeois et des Rois?
A cette occasion, Léonard a présenté à l’assistance royale, sa compagne Mona Lisa. Ses traits d’une belle lumière reflètent à merveille sa frimousse coquine couleur framboise.
La cerise aurait eu un sens si l’on avait fêté les noces de Bigarreau. De plus, nous sommes en septembre, alors cette cerise est certainement un faux, une usurpatrice sur ce somptueux gâteau. Elle mériterait une tarte!
Hier je suis allé me promener dans le parc du Clos Lucé, près du château et devinez ce que j’y ai vu? Au centre de ce parc trône une magnifique sculpture que l’on éclaire à la nuit tombante.
C’est une framboise plus belle que nature.
Le génie de Vinci
a ainsi lavé cette avanie
qui vous causait tant de soucis.

Ma chère Framboise, je vous envoie mes plus tendres amitiés.

G. Commandeur © Tous droits réservés

Stage d'écriture

2009-04-21T17:14:00.006+02:00

STAGE "Ecrire dans tous les sens"

Causse du Larzac

Gaz à tous les étages revient
sur le Causse du Larzac méridionnal
avec un atelier animé par Mireille Pinault du
vendredi 21 août au dimanche 23 août

Le temps d'un long week-end d'été, laisser s'exprimer papilles et
narines, pupilles et feuilles de chou et des cinq doigts faire couler
l'encre des saisons. Sens dessus dessous mitonner, le sensible et
l'insensé, le sensationnel et l'essentiel…

«Je humais le printemps à travers l'hiver. Tout un côté de la rue était
jaune citron. C'était le soleil. L'autre côté était violet (…). Des
dames passaient et à leurs fourrures s'accrochait un parfum de février.
(…) Les fourrures sentaient le printemps, mais les talons sur le
trottoir sonnaient comme du cristal de janvier. Moi, sans manteau comme
en été… mais sans femme comme en hiver (… )"
Paul Willems.

PARTICIPATION AU STAGE
Du vendredi 21 août, 16 heures, au dimanche 23 août, 16 heures.
Participation : 135€ (cinq ateliers, soit 15 heures) + adhésion à
l’association pour les nouveaux venus : 15€.
Modalités : 30% d’arrhes à verser d’ici le 20 mai, à l’ordre de "Gaz à
tous les étages", soit 50€ pour les adhérents et 65€ pour les nouveaux
venus. Le solde est à nous faire parvenir avant le 20 juillet.

Possibilité d'échelonner le paiement pour ceux qui ont un budget serré,
n'hésitez pas à nous contacter.

EN PLEINE NATURE, À 60 KMS DE MONTPELLIER

La Vacquerie-Saint-Martin*, village des Hauts Cantons de l'Hérault, se situe entre Le Cirque de Navacelles, Saint-Guilhem-le-Désert et Lodève, à 60 km au nord de Montpellier. Dolmens, voies romaines, cités hospitalières et templières portent la trace de l'homme depuis la Préhistoire. Genévriers et buis peuplent la steppe entre les rochers ruiniformes. De loin en loin vallées et canyons creusent cet antique territoire de passages où le soir venu, dans les effluves de thym et de lavande, se retrouvent les troupeaux venus boire aux lavognes. Un environnement propice aux marcheurs, mais aussi aux voyageurs de l'imaginaire. Un lieu où démarrer des vacances, ou bien encore les finir en beauté.

LA CONVIVIALITÉ D'UNE AUBERGE DE CAMPAGNE

L'atelier sera à nouveau accueilli à l'Auberge des Causses par Véronique Barascut. Deux chambres et un dortoir (quatre places) sont déjà réservés sur place, les vendredi et samedi soir, pour ceux que la formule intéresse. Options et tarifs "chambre" ou "dortoir"(4 par chambre) - détails sur le site.
Arrhes à libeller à l'ordre de l’"Auberge des Causses" avant le 20 mai (40% du prix).
Vous pouvez nous envoyer le règlement de réservation en même temps que celui de l'atelier, nous nous chargerons de le leur adresser par envoi groupé. Pour info, Véronique nous a également concocté des formules repas ou panier pique-nique .
www.aubergedescausses.com

* Informations, inscriptions à l'atelier d'écriture au *01 45 41 12 83 ou 06 85 54 56 29.
http://gazatouslesetages.blogspot.com/
E-mail : mireille.pinault@wanadoo.fr

POESIE de Charles Baudelaire

2008-12-16T15:27:00.005+01:00

Sed non satiata de Charles Baudelaire
Ouvrage de 10 pages dont cinq de papier calque. Cette poésie de Charles Baudelaire est illustrée par quatre gravures originales + couverture en Arches 340g, reliée dos collé.
Prix de vente : 65 euros

JEU POUR JOUER A ECRIRE

2008-12-16T15:24:00.003+01:00

JEU D'INCIPIT
Le coffret de 52 cartes incipit est vendu au prix de 35 euros + 2,10 d'envoi.
(Voir la description et règles du jeu)

Pour commander envoyez un mail à clav@neuf.fr

AIGLUN POESIE ET PHOTOS

2008-12-16T15:17:00.004+01:00

"Aiglun"
Ouvrage de 10 pages dont cinq de papier calque, ou alternent par transparence le texte de la poésie de Gwenaëlle Leprat et les photos de ce personnage mystérieux.
Tirage sur papier Arches Pur coton en 25 exemplaires numérotés.
Prix de vente : 35 euro

POESIE de Michel Coz

2008-12-16T15:13:00.002+01:00

RECUEIL DE POESIE de Michel Coz

"Ces ténèbres" Recueil de poèmes de Michel Coz
16 feuillets doubles avec gravures originales, signés par l'auteur, imprimés sur papier Arches 185g 100% coton en 25 exemplaires
Gravures de C. Lavalette

Avec Jean GENNARO

2008-12-16T15:09:00.005+01:00

Publication Poésie dans la collection Ibidem
avec Jean GENNARO

Recueil de poésie sur le thème de l'autre, Jean Gennaro a écrit un recueil, "Le jeu de l'autre", dans lequel dix poèmes figurent.

Illustrés de photos NB et couleurs de Christian Lavalette.
Il est imprimé sur papier Velin d'Arches, à 25 exemplaires.

SIX NOUVELLES dévergondées

2008-12-16T15:02:00.003+01:00

Six nouvelles dévergondées, désopilantes ou graves
dans un style dynamique plein de surprises et de poésie.
Le coffret de Nouvelles est vendu 25 euros + 2,10 d'envoi
(Lire un conte)
Pour commander envoyez un mail à artelier@neuf.fr

ATELIERS D'ECRITURE

2008-12-15T21:29:00.001+01:00

Ce blog est dédié à tous ceux qui aiment... écriture, lecture, petite édition, théâtre etc., partager et faire connaître leurs émotions, coups de cœur/gueule, poser des questions, s'interroger.

Les activités liées aux ateliers d'écriture, d'édition et de graphisme (peinture, gravure, édition limitée) sont commentées par Gwen, Carole, Mireille, Christian ainsi que ceux qui le désireront.

Les ateliers d'écriture ainsi que les stages, se déroulent, dans une ancienne grange rénovée en bord de Seine.

(voir programme)

Nous écrire : gazatouslesetages@neuf.fr

Photo :
Les ateliers d'écriture et les stages se déroulent dans la nature, à quelques enjambées du RER Conflans Fin d'Oise et Poissy.

PROGRAMME DES ATELIERS D'ECRITURE

2008-12-15T15:17:00.006+01:00

Rendez-vous à l’abri des tracas du quotidien pour faire vivre son désir d’écrire

Ateliers d’écriture
Pourquoi faire ?
Pour créer, s’amuser, régler ses comptes avec l’écriture, se familiariser avec les différents genres littéraires (poésie, nouvelle, dialogue, conte…) ou écrire plus souvent en bonne compagnie...
Pour qui ?
Tous ceux qui aiment lire, que taquine l’envie d’écrire. Sans avoir à se soucier de ses blocages éventuels ou du jugement des autres.
Comment ?
A partir de propositions d’écriture communes dans un temps donné, puis de lectures et d’échanges sans a priori sur les textes. Soit deux à trois heures, en petit groupe, dans un cadre bucolique pour se donner le temps parce qu’on le mérite bien !
Groupe de 12 personnes maximum
Ou ?
59 bis, rue du général Leclerc,
78 570 ANDRÉSY
Tél.: 01 39 27 02 14 - mail: gwen.leprat@neuf.fr
RER A >Cergy, station Conflans Fin d’Oise (30 minutes de Châtelet)

Ateliers d’écriture
Portes ouvertes à Andrésy.
L’occasion de poser toutes les questions à propos des ateliers et de notre pratique...

DATES DES ATELIER "LOISIR" DU 3ème TRIMESTRE 2008/2009

À MAURECOURT :
Les jeudis 2 et 9 avril;
les 7 et 28 mai;
les 11 et 25 juin.
(de 19h30 à 21h30).
À la Maison des Arts.

À ANDRÉSY :
Les samedis 28 mars et 4 avril;
16 et 30 mai;
6 et 20 juin
(de 15 à 18 heures).
Au 59 bis, rue du gal Leclerc.

FÊTE AU JARDIN
le dimanche 14 juin à 14 heures. Au siège, à Andrésy.
Lecture publique, temps d'écriture.

Nota bene : ceux qui manquent un atelier peuvent le rattraper dans l'autre groupe. Merci de prévenir à l'avance pour des raisons de place et d'organisation .

Tél. : 06 16 77 23 43 - 01 39 27 02 14.
www.gazatouslesetages.blogspot.com

Écrire en voyage dix jours au Maroc
Lors d’un périple hors des sentiers battus, pendant les vacances de février : écrire dans la petite ville de Tafraoute, au bord de la mer, puis chez les nomades du désert qui nous transmettront aussi l’art de faire le thé et les tagines. Notes, carnets de voyage, fragments...
Part.: 250 euros pour l’atelier (hors voyage)

Ateliers de graphisme
Création d’objets peints, Livre-objet, coffrets, carnets peints et reliés...
Organisés à la demande, les stage s’adressent à un groupe de quatre personnes maximum.
Participation : 90 euros - 3 jours - dates à convenir

Compagnons d’écriture
Lectures, expositions une rencontre chaque trimestre
Une rencontre conviviale pour rencontrer des auteurs, découvrir les créations graphiques, et lire les textes inédits des compagnons d’écriture, élaborés à partir de propositions données un mois avant la rencontre. Participation libre pour les adhérents

Adhésion à l’association GATE, 15 euros.

Lire ou afficher son texte, découvrir celui des autres, en parler ensemble dans le respect des différences.

Intervenants
Gwenaëlle Leprat coordonne les ateliers d’écriture, et les anime tout comme Michèle Cléach, Mireille Pinault , également issues de la formation Aleph Écriture.
Christian Lavalette graveur, éditeur conçoit et publie les livres de Gaz à tous les étages, il donne des cours de reliure et d'édition. (voir les livres publiés)

Stage d'écriture

2008-08-01T14:21:00.029+02:00

STAGE "ECRIRE DANS TOUS LES SENS"
Causse du Larzac

Gaz à tous les étages revient sur le Causse du Larzac méridionnal avec
un atelier animé par Mireille Pinault
du vendredi 21 août au dimanche 23 août

Le temps d'un long week-end d'été, laisser s'exprimer papilles et
narines, pupilles et feuilles de chou et des cinq doigts faire couler
l'encre des saisons. Sens dessus dessous mitonner, le sensible et
l'insensé, le sensationnel et l'essentiel…

«Je humais le printemps à travers l'hiver. Tout un côté de la rue était
jaune citron. C'était le soleil. L'autre côté était violet (…). Des
dames passaient et à leurs fourrures s'accrochait un parfum de février.
(…) Les fourrures sentaient le printemps, mais les talons sur le
trottoir sonnaient comme du cristal de janvier. Moi, sans manteau comme
en été… mais sans femme comme en hiver (… )"
Paul Willems.

PARTICIPATION AU STAGE
Du vendredi 21 août, 16 heures, au dimanche 23 août, 16 heures.
Participation : 135€ (cinq ateliers, soit 15 heures)

Modalités : 30% d’arrhes à verser d’ici le 20 mai, à l’ordre de "Gaz à
tous les étages", soit 50€ pour les adhérents et 75 pour les nouveaux
venus. Le solde de 75€, est à nous faire parvenir avant le 20 juillet.

Possibilité d'échelonner le paiement pour ceux qui ont un budget serré,
n'hésitez pas à nous contacter.
Adhésion à l’association pour les nouveaux venus : 15€.

EN PLEINE NATURE, À 60 KMS DE MONTPELLIER

La Vacquerie-Saint-Martin*, village des Hauts Cantons de l'Hérault, se situe entre Le Cirque de Navacelles, Saint-Guilhem-le-Désert et Lodève, à 60 km au nord de Montpellier. Dolmens, voies romaines, cités hospitalières et templières portent la trace de l'homme depuis la Préhistoire. Genévriers et buis peuplent la steppe entre les rochers ruiniformes. De loin en loin vallées et canyons creusent cet antique territoire de passages où le soir venu, dans les effluves de thym et de lavande, se retrouvent les troupeaux venus boire aux lavognes. Un environnement propice aux marcheurs, mais aussi aux voyageurs de l'imaginaire. Un lieu où démarrer des vacances, ou bien encore les finir en beauté.

LA CONVIVIALITÉ D'UNE AUBERGE DE CAMPAGNE

L'atelier sera à nouveau accueilli à l'Auberge des Causses par Véronique Barascut. Deux chambres et un dortoir (quatre places) sont déjà réservés sur place, les vendredi et samedi soir, pour ceux que la formule intéresse. Options et tarifs "chambre" ou "dortoir"(4 par chambre) sur document joint à titre d'information. Arrhes à libeller à l'ordre de l’"Auberge des Causses" avant le 20 mai (40% du prix). Vous pouvez nous envoyer le règlement de réservation en même temps que celui de l'atelier, nous nous chargerons de le leur adresser par envoi groupé. Pour info, Véronique nous a également concocté des formules repas ou panier pique-nique .
veronique.barascut@Site

* Informations, inscriptions à l'atelier d'écriture au *01 45 41 12 83 ou 06 85 54 56 29.
http://gazatouslesetages.blogspot.com/
E-mail : mireille.pinault@wanadoo.fr

STAGE AU LAC DE GARDE
En Italie, août

Par Michel (Album)

«Tisser les mots du voyage»
Animé par Gwenaëlle Leprat et Maya Vigier.
Participation 248 € (hébergement en plus dans
un couvent dédié aux voyageurs).

Renseignements et inscription :
Tél. 01 39 27 02 14 / 06 16 77 23 43

Ecrire avec ses rêves
WEEK-END
DANS LES CÉVENNES
Atelier animé par Mireille Pinault
Participation 60 € (hébergement en plus).

Renseignements et inscription :
Tél. 01 39 27 02 14 / 06 16 77 23 43

MAROC,
ECRITURE, CUISINE ET DOUCE CHALEUR.
Voilà, voilà, tout le monde est de retour, bonnes odeurs, cuisine, bonne ambiance... à quand le prochain voyage ?
Pour bien faire, nous allons mettre, d'ici peu, des photos et des textes écris lors de ce périple. A+

Écrire en voyage
Dix jours au Maroc lors d’un périple hors des sentiers battus, pendant les vacances de février : dans la petite ville de Tafraoute, au bord de la mer, puis chez les nomades du désert qui nous transmettront aussi l’art de faire le thé et cuisiner les tagines.
Notes, carnets de voyage, fragments...

Part.: 250 euros pour l’atelier (hors voyage)
- 10 participants
Informations :
gwen.leprat@neuf.fr

Plus quelques photos à venir...

SALON LIVRES EN MAI 2008

2008-04-24T15:55:00.006+02:00

Salon Livres en Mai les 24 et 25 mai 2008

Le salon Livre en mai se déroulera dans la meilleure des ambiances au Lycée Henry IV à Paris, parsemé d'amoureux du livre de l'écriture et du papier.
Que de beaux ouvrages... Nous y tiendrons un stand ou nous présenterons les nouveaux ouvrages édités par l'association, dont les recueils de poésie de Michel Coz et Jean Gennaro.

Les publications présentées : (voir)
Recueil de Poésie de Michel Coz
Recueil de poésie de Jean Gennaro
Recueil de nouvelles de Gwenaëlle Leprat
Jeu d'incipit "Grands auteurs français" 52 cartes. (voir)

A bientôt au Salon

VOYAGE D'ECRITURE AU MAROC de février 2008 : super voyage, super ambiance, supers souvenirs, des milliers de photos, des textes inoubliables...

2008-04-04T10:13:00.002+02:00

MAROC,
ECRITURE, CUISINE ET DOUCE CHALEUR.
Voilà, voilà, tout le monde est de retour, bonnes odeurs, cuisine, bonne ambiance... à quand le prochain voyage ?
Pour bien faire, nous allons mettre, d'ici peu, des photos et des textes écris lors de ce périple. A+

Écrire en voyage
Dix jours au Maroc lors d’un périple hors des sentiers battus, pendant les vacances de février : dans la petite ville de Tafraoute, au bord de la mer, puis chez les nomades du désert qui nous transmettront aussi l’art de faire le thé et cuisiner les tagines.
Notes, carnets de voyage, fragments...

Part.: 250 euros pour l’atelier (hors voyage)
- 10 participants
Informations :
gazatouslesetages@neuf.fr

Plus quelques photos à venir...

HEBERGEMENT POUR ECRIRE, LIRE, FLÂNER

2008-04-04T10:11:00.004+02:00

Hébergement en chambre d'hôte, pour écrire, flâner, lire...

Passer quelque jours à la campagne, à 1/2 heure de Paris, dans un environnement bucolique et confortable au bord de la Seine. Lire, écrire, peaufiner son texte, se détendre... se détacher de la vie tumul-tueuse.

Une chambre d'hôte, cuisinette, douche et wc, c'est ce que nous proposons à toutes celles et ceux qui désirent (semaine, jour, week-end).
Avec plusieurs formules, libre à chacun de faire la cuisine ou de préférer les tables environnantes. (voir le blog)

Réservations par tél. 33 (0)1 39 27 02 14, le soir de préférence.

COFFRET DE JEU D'INCIPIT(S) de 52 cartes - Grands romans français

2008-04-03T11:00:00.005+02:00

A vous de jouer
À déguster comme tels, ou à utiliser pour jouer avec une grande liberté comme aimaient le faire les surréalistes, et écrire comme on rêve.
Comment jouer ?
En tirant au sort une carte ou en la choisissant pour servir de départ à un texte à venir.

Il contient 52 cartes d'auteurs classiques, reprenant chacune le début d'un roman, d'ou le nom latin Incipit *.
• Dans un groupe, on choisit un même incipit pour tous pour confronter, à l’occasion d’une lecture à voix haute, l’univers de chacun. Donner alors une contrainte de temps commune.
• Ou on choisit chacun une carte d’incipit différente, on commence à écrire, puis on fait tourner son texte pour que ses voisins poursuivent le texte commencé, qui peut être caché ou donné à lire.

Mille contraintes peuvent pimenter le jeu. Reprendre son histoire en changeant de style comme Queneau qui décrit la même scène tout au long de son ouvrage ( la carte Exercices de style). Renoncer à une voyelle courante (A, E I, O, U) comme Pérec qui a écrit un roman entier sans utiliser la voyelle E (la carte Disparition). À pratiquer aussi sous forme de joute oratoire improvisée.
INCIPIT ?
On nomme incipit (du latin incipire, commencer) les “premiers mots d’un manuscrit, d’un livre” (dict. Robert).
Gwenaëlle Leprat qui animatrice des ateliers d’écriture de Gaz à tous les étages, et Maya Vigier ont sélectionné ces 52 incipit de grands romans français, illustrés par Alain Plouvier, Charles Spiessert et Christian Lavalette. La réalisation graphique de cette édition est de Christian...
Gaz à tous les étages : 01 39 27 02 14 - clav@neuf.fr
Tirage sur papier Arches grain fin 185 g, fait main.
Prix de vente : 35 euros .
Pour commander : clav@neuf.fr

* Son contraire est l’explicit (explicit liber : “Le livre finit ici”).
L’idée d’en jouer... C’est aux surréalistes que l’on doit le jeu du Cadavre exquis qui se joue à plusieurs avec une feuille de papier pliée en accordéon sur laquelle chacun écrit une partie de phrase, sans savoir ce qui a été écrit précédemment. La première phrase obtenue de cette façon - “Le cadavre exquis boira le vin nouveau”- a donné son nom au jeu bien connu de tous. Autre phrase célèbre -“La marquise sortit à cinq heures”- est en fait de Paul Valéry, cité par Breton dans le Premier Manifeste du surréalisme (1925) comme contre-exemple d’incipit !

1 NOUVELLE COQUINE

2008-04-02T16:16:00.003+02:00

Rouge tomate

Très vite, elle avait voulu faire l’amour dans la serre où poussaient les plants de tomate. Cette odeur l’enivrait. « Viens ! » disait-elle en l’attirant sur le paillage. Il ne résistait jamais.
Avant de la rencontrer, il ne mélangeait pas travail et vie privée. Pour être honnête, il n’avait alors pas beaucoup de vie privée. Mangeant midi et soir à la table de ses parents, il prenait tout au plus une demi-journée de liberté par semaine, soit 24 jours dans l’année, desquels il fallait encore décompter les sorties de chasse qui excluaient le sexe féminin, à l’exception du gibier ciblé.
Elle était arrivée comme une fleur à une période où l’exploitation manquait de petites mains pour ramasser les tomates. Dés le lendemain, cette jolie chatte de ville s’était collée à lui. Après le départ des employés, ils avaient fait l’amour dans la serre, à même le sol. Elle avait instantanément abandonné ses études de langue et s’était installée chez lui, enfin chez ses vieux, un peu affolés de la rapidité des événements mais rassurés d’avoir un écho de sa virilité, laquelle s’exerçait habituellement en toute discrétion aux abords de la gare de Carpentras
Cette belle gamine tombée du ciel le comblait de bonheur. Il avait obtenu pour son couple l’ancienne maison des grands-parents, autant dire un territoire, ce dont il était très fier. Elle s’était amusée à récupérer des meubles dans le grenier, l’avait entraîné dans les magasins faire ses premiers gros achats. Le décor était campé et il n’avait pas pris ombrage du fait qu’après cette période d’installation mouvementée, elle ne retourne pas travailler dans la serre. De la main d’œuvre, il en trouverait toujours tandis qu’une femme… Non vraiment, il l’avait bien pris.
Son souci était ailleurs, c’était un souci diffus qui ne s’annonçait jamais, le précipitait dans une grande confusion pour s’effacer de façon tout aussi inattendue. Pourtant… Comment expliquer ? La belle plante dont il s’était entiché ne voulait pas de lui au lit. Elle le repoussait systématiquement et se mettait à pleurer dès qu’il insistait. Bien sûr, il n’avait personne à qui en parler.
Du reste, beaucoup l’auraient envié s’ils avaient su. Elle le rejoignait chaque jour après le départ du dernier employé, se glissait à pas de loup dans la maison de verre, lui tendait invariablement une bière blonde et se déshabillait, l’œil allumé, tandis qu’il buvait à petites gorgées. Puis elle enfouissait son nez dans les plants de tomates, se couchait au sol et lui offrait son corps sans la moindre retenue. Dans la serre, c’était une vraie lionne. Parfois, elle le frictionnait de feuilles de tomate avant de le renifler. Leurs ébats se poursuivaient dans la douche des employés. Jamais au-delà.
Le couple rejoignait alors la table des parents. Il faut dire que la mignonne était végétarienne et n’aimait pas cuisiner, alors que la mère avait un tour de main réputé dans toute la vallée. Ne pas chercher à rivaliser avec sa daube de sanglier ou ses lasagnes de pommes de terre était source de tranquillité.
Tout cela était aujourd’hui menacé, il en était persuadé. A la surprise de tous, il avait même dit à la réunion de producteurs que nouveau virus ou pas, il refusait d’arracher ! Il s’était fait incendier, lui le pionnier toujours prêt à montrer l’exemple dans la profession. Le technicien avait recommencé son explication : le virus répertorié dans sa serre était diffusé par un insecte ravageur contre lequel les scientifiques n’élevaient pas encore d’insecte prédateur, de plus tous les traitements chimiques s’avéraient inefficaces. Vite , il fallait arracher les plants avant que le virus ne se propage dans les environs.
Le soir, il n’eut ni le courage de la mettre au parfum, ni la flamme nécessaire pour honorer son appétit sexuel.

Les collègues débarquèrent le lendemain pour aider à vider et désinfecter la serre. Dans la journée, le travail collectif eut raison de ses bouffées d’angoisse. Mais ils n’avaient toujours pas fini et l’heure à laquelle elle le rejoignait approchait. La serre était désormais vide, soumise à une désinfection à la vapeur dont l’efficacité restait à prouver. Dehors, les pieds de tomates arrachés, encore verts, brûlaient difficilement dans un fût métallique. Il pensa à sa chambre si confortable avec son lit vaste comme un navire, ses draps de lin blanc qui fleuraient bon la lavande, ses rideaux épais, son fauteuil à bascule où il l’imaginait déjà…

Comme de coutume en pareille occasion, il convia ses collègues à boire un verre, avant de la croiser à mi-chemin. Elle accompagna la joyeuse bande sans poser la moindre question. Ceux qui étaient là produisaient tous des tomates sous abris. Ils passèrent un bon moment, à parler de tout et de rien, surtout pas du travail. Il sentait bien qu’on lui enviait sa femme.
Attendus à la table familiale, ils se firent réprimander par les parents qui ne supportaient pas d’attendre pour sucer leurs ossailles.
Pendant le repas, il ne la quitta pas des yeux. Il avait l’intention de tout lui dire. Il pourrait enfin la prendre dans la douceur du lit ...

En regagnant leur maison, elle chercha à l’entraîner vers la serre. Il résista avec sa fatigue pour pauvre argument. Au lit, quand elle le repoussa, il se décida enfin à parler. D’ici deux mois, tout serait comme avant, jurait-il. Elle ne répondait pas, semblait dormir déjà. Lorsqu’il chercha à se lover contre elle, elle changea clairement de position pour l’écarter.
Il n’avait plus qu’à demander à Serge, son collègue le plus proche, de disposer de sa serre en soirée. La requête était embarrassante mais son couple le valait bien.
Deux jours plus tard, il invitait sa fiancée à monter dans le 4x4. Elle continua à faire la tête jusqu’à ce qu’il referme sur eux la porte coulissante de la serre. Dans les effluves de tomates, qu’il ressentait enfin, ils firent l’amour avec plus de fougue que jamais. Elle retrouvait sa belle, sa superbe nature.
Le soir même, il la pénétrait pour la première fois dans l’intimité de la chambre… Il faut dire qu’elle n’avait pu se résoudre à quitter la serre sans arracher une brassée de branches de tomates. De retour chez eux, elle avait ouvert le lit, en avait frotté les draps et les oreillers avant de se coucher, nue, les cuisses ouvertes, à la lueur d’une bougie.

Quand le livreur de plants maraîchers klaxonna à 10 heures du matin, il n’était toujours pas réveillé. Sa journée passa à la vitesse de l’éclair. En fin d’après-midi, il courut la retrouver à la maison.
Il n’y avait personne en bas. Personne dans la chambre. Il réalisa que le 4x4 aussi manquait. Sans doute avait-elle voulu lui faire une surprise ? L’attendait-elle déjà à la serre ? Il se décida à avancer sur le bord de la route avec l’excitation typique d’un bonheur en perspective. Deux kilomètres plus tard, il repérait son véhicule devant la serre du voisin. Comme il la connaissait ! Il tira l’ouvrant avec la vigueur de son impatience et le laissa béant : elle était bien là, nue, couchée au fond de la traverse, offerte aux caresses de Serge !

Il courut jusqu’au 4x4 sans reprendre sa respiration. Près de la porte côté passager, il y avait une grosse valise et un sac de voyage, jetés au sol dans l’impétuosité du désir. Il grimpa, recula le siège conducteur, claqua la porte et démarra. Il devait rappeler d’urgence l’entreprise de plants : c’en était fini des tomates, il produirait des poivrons. Des jaunes et des verts.

••• Manon Adret ©

Les nouvelles sont éditées en coffret de 6 nouvelles illustrées sur couverture en Arches 185g, Prix du coffret 30 euros (+ frais d'envoi).
Pour commander nous faire parvenir un email à clav@neuf.fr